Blog Bar do Escritor

A Ilusionista

2012-02-18T08:00:00.006-02:00

(Imagem da Lagoa da Maraponga. Arquivo de Imagens Ibi Tupi.

Fotografia de Daniel Roman. Direitos autorais preservados.)

A Ilusionista.

Caminhávamos

Eu e minha saudade,

Que ilusionista é ela

Fez-me parecer que as coisas

Foram melhores

Do que realmente eram.

It's Summertime, Lord

2012-02-17T13:52:00.001-02:00

- senhor,
mil perdões.

sei que nesses
últimos dias
te tenho
negligenciado,

mas é que
em dias quentes assim,

é melhor louvar
o ar condicionado.

André Espínola

Ser de água

2012-02-15T07:30:00.000-02:00

Somos todos seres deágua e da água e, apesar disso, não sabemos cuidar de nossa essência, fonte detoda vida do planeta.

tenho na mente

a memória da água

que me criou

que me lavou

que me saciou

tenho na mente

a água com qual me unges

e a com que te inundo e fecundo

a água que me purifica

circula-me o ar

verdeja-me os olhos

azula meus mares

é essa

a memória

que eu queria levar

às nuvens

antes de chover

como tantas e tantas vezes

para poder escorrer puro

de novo

e de novo

até secar

de vez

(Celso Mendes)

O pedido

2012-02-13T10:00:00.001-02:00

ELE está em um bar.

ELA chega.

ELE: Tava preocupado.

ELA: Desculpa o atraso.

ELE: Não tem problema. Acabei de chegar.

ELA: Trouxe os papéis?

ELE: Tão aqui.

Silêncio.

ELA: Vi sua irmã ontem.

ELE: Mesmo?

ELA: Disse que a gente não devia.

ELE: Ela devia cuidar da vida dela.

ELA: Também pensei isso.

Silêncio.

Desconforto.

ELE: É fácil olhar de fora.

ELA: Mas, fiquei pensando no que ela me disse. Talvez ela tenha razão.

ELE: Olha, não me confunde mais. Por favor.

ELA: Pede pra mim.

ELE: O quê?

ELA: Pede alguma coisa.

ELE: Não. Não vamos começar isso de novo.

ELA: Pede alguma coisa ao garçom.

ELE: Ah.

ELA: Tô com fome.

ELE: O que você vai querer?

ELA: Uma taça de vinho.

ELE: Tinto.

ELA: Isso.

ELE: Merlot.

ELA: Exato.

Ele fala com uma voz grave. Imita o pai dela.

ELE: Isso me custou muito caro, sabiam? Mas, o que é o dinheiro, quando estamos falando da vontade da minha menina, não é mesmo? Vocês viram o vestido dela? Mandei aquele viadinho do costureiro comprar o melhor tecido que tivesse na Europa!

Ela imita a voz grave do pai.

ELA: Viram o relógio do noivo? Eu que dei! Aquele lá carrega um apartamento no pulso, graças a mim!

ELE: E o buffet?

O pai estava muito animado. Orgulhoso até.

ELA: Por mim, eu tinha mandado matar logo uns cinco ou seis bois, uns cabritos, uns dois porcos. Não gosto dessas frescuras de rodelinha de pão com negocinho em cima, não, de torradinha com pastinha. Eu queria mesmo era um puta churrasco! Mas, a mulher diz que não é de bom tom, que não é chique, não é mesmo?

ELE: O seu pai é uma figura.

ELA: Pede logo.

ELE: Tudo bem.

ELA: Pede pra eu ficar.

Loucura na fila (DBS)

2012-02-13T00:30:00.000-02:00

Tinha tudo para ser um dia comum, eu não lembro se era terça ou sexta nem que dia exato da semana, mas lembro dos detalhes importantes. A fila, a famosa fila, democrática, injusta, dinâmica, bom, pense como quiser, mas essa foi muito louca.
Eu tenho um amigo que nasceu no mesmo dia que eu, Carlão. Não exatamente no mesmo dia, mas no mesmo dia 13 de janeiro, mas em anos diferentes, mas bom, a história começa com ele porque ele me chamou para almoçar naquele dia. Aquela coisa de amigo de trabalho que o cara chega e fala:
- E aí, vamos comer onde hoje?
- Qualquer lugar, desde que não seja coisa verde! – eu disse.
Naquela época eu não estava de dieta, então eu queria era uma picanha com queijo derretido, mas isso também não é importante agora, importante é que ele disse:
- Vamos no meu carro e você pode ver o som novo da máquina.
Carlão tinha um excelente gosto por carros e filmes, naquela época ele tinha um Ômega, um carrão, mas o consumo era quase um filho por mês.
Ao entrar no carro, lá veio o golpe do Carlão, sabe aqueles amigos que querem fazer tudo junto? Nada contra, mas não na hora do almoço! Ele fez a indecente proposta de dar uma passadinha rápida no banco. Passadinha rápida no banco? No banco? Na hora do almoço? Pensei comigo:
- Queira Deus que seja algo no terminal eletrônico.
Ele completou dizendo que tinha que pagar só uma continha. Só? Imaginei logo umas 84 pessoas na frente e umas 3 horas de fila. Nem o chefe ia gostar daquele almoço!
Eu não tinha muito mais escolha, já estava dentro do Ômega.
Então lá fomos nós para o banco e eu reclamando com o Carlão:
- Você é um amigão, hein! Me chama pra pagar boleto na hora do almoço na fila do banco! Quero que você morra!!!!
E ele rindo, sabendo da sacanagem e dizendo:
- Para de reclamar, aproveita o passeio!
- Passeio? Seu babaca! – respondi ‘feliz’.
Chegamos no banco e o local para o pagamento era em uma fila no subsolo. Ao chegar lá nos deparamos com duas filas, uma para pagamento de até 3 boletos e a outra para pagamentos de qualquer quantidade de boletos. Acho que a estratégia era para evitar colocar na mesma fila aqueles funcionários de empresas que abrem uma bolsa e mostram para o caixa 438 boletos e a fila fica 2 horas esperando só por ele...
Para tentar agilizar, Carlão foi para uma fila e eu fui para a outra. Fiquei na fila de até 3 boletos.
Na minha fila tinha mais ou menos umas 13 pessoas, na fila do Carlão umas 45...
Na fila do Carlão o atendimento era feito por 5 caixas e na minha só por um e o próximo a ser atendido ficava parado atrás daquela fita amarela no chão, pra evitar que o próximo ficasse ‘babando’ atrás de quem estava sendo atendido.
Todo mundo conhece no Brasil aquele jeitinho de guardar lugar na fila, porque as filas demoram tanto que o cara precisa ir no banheiro, lanchar, sei lá, fazer alguma coisa ou até dar uma de espertinho indo fazer outra coisa de menor importância e deixar o próximo na fila ‘guardando’ o lugar para ele até ele voltar. Já vi fila de 3 pessoas virar fila de 9 em 3 segundos entrando gente no meio que estava com lugar guardado. É dose!
Bom, lá estava Carlão na fila, agora com umas 60 pessoas e eu na filinha menor que não andava e eu ainda era o último. Já estava lá fazia uns 15 minutos.
De repente, chegou um cara com um capacete na cabeça como se fosse uma viseira, meio apressadinho e deu uma olhada pra fila rápido e depois pra mim, apontou para minha frente e disse:
- Oi, com licença, eu estava aqui nesse lugar!!!
Por um momento, eu tive uma certa paralisia enquanto meu cérebro tentava processar aquilo. Eu pensava:
- Hein, o cara estava nesse lugar! Quando? Estou aqui faz 15 minutos e ninguém a mais na fila nem nada de andar e ninguém atrás de mim.
Resolvi falar com o cara, às vezes, ele queria o lugar onde estava propriamente, e não o lugar na fila.
- Como é? – perguntei para ele. Você estava aqui nesse lugar? Quando? Cheguei aqui faz 15 minutos!
- Eu sei, mas o lugar foi guardado para mim! – disse o homem-capacete-viseira.
- Guardado pra você??? Por quem?
Olhei para o cara na minha frente na fila e ele também com cara de espanto não disse nada.
- Acho que você estava aqui faz muito tempo, meu amigo, agora fica aqui atrás de mim que estamos todos na fila. – falei para o homem-capacete.
Todo mundo olhava a cena sem falar nada, igual papo de estranho em elevador, ou seja, mudo e silêncio total.
Nisso, uma voz lá da frente da fila disse assim:
- Mas que mal educado, o cara estava na fila! Que absurdo!
Eu pensei de novo dentro da minha cabeça:
- Hã? Eu, mal educado? O cara chega depois de 15 minutos e quer o meu lugar na fila e ninguém nem guardou o lugar para ele. Não pode!
Aí eu disse:
- Amigo, a fila está aqui faz tempo, ele chegou agora e perdeu o lugar, infelizmente tem que entrar na fila de novo, não tem lugar marcado assim.
O cara lá da frente da fila começou a querer arrumar uma confusão defendendo o homem-capacete.
Nisso, eu disse então:
- Ora, então dê seu lugar na fila para ele!
O cara lá da frente não gostou da ideia e continuou reclamando, até que ele propôs que o homem-capacete entrasse na frente dele. Só que aí eu falei:
- Não, aí não fica legal não, pois está entrando na minha frente também e também na frente de cada um da fila.
Nisso, uma das pessoas da fila ouvindo o quase bate-boca, falou olhando pro lado e meio que escondendo a boca:
- Assim fica difícil!
Tive vontade de rir, mas estava mais preocupado com a invasão da fila pelo homem-capacete.
A coisa começou a ficar tensa um pouco e nisso, o Carlão, que até agora não tinha falado nada, deu um grito lá da outra fila:
- O meu amigo!!! Pega seu lugar na fila e para de criar confusão!!!
O pessoal na fila e os funcionários do banco sentiram o clima de certa tensão e ficou todo mundo quieto um pouco. Até que o cara da frente da minha fila falou de novo:
- Outro mal educado!
Nisso, Carlão gritou de novo:
- E você aí, fica quieto senão vou aí pegar seu lugar na fila e te dar um pau!
Carlão não era muito grande, mas tinha um certo porte e tinha uma cara feia pra caralho quando ficava bravo, além de uma voz de trovão.
O cara da frente da fila sentiu que a coisa não ia dar muito certo e ficou quieto e olhando pra frente.
Os seguranças do banco se mexeram e mudaram de lugar, eles sentiram algo tenso demais.
Por uns 3 minutos o homem-capacete ficou queito perto de mim sem saber se entrava na fila atrás de mim ou se ia embora.
Depois de mais uns 2 minutos, o homem-capacete fez uns gestos meio como se tivesse esquecido algo e saiu do banco.
A fila andava, estava segura!
O cara da frente foi atendido e foi embora, eu estava ainda com 3 pessoas na minha frente.
Carlão tinha umas 10 pessoas na frente dele ainda.
Mais uns 5 minutos e eu tinha só uma pessoa na minha frente e Carlão umas 3.
Pela lei de Murphy, pelo jeito, não ia adiantar nada os dois na fila, elas iam demorar o mesmo tempo.
De repente, de novo, uma senhora já velhinha aparentando uns 70 anos chegou perto de mim na fila e disse:
- Ei, eu estava aqui!
Meu Deus, o que era aquilo? Um pesadelo? Pegadinha do Faustão?
O pessoal da fila começou a rir, ninguém acreditava naquilo.
Eu fiquei de queixo caído por uns 30 segundos. A velhinha me olhando, a fila rindo, eu ali faltando uma pessoa para ser atendido, 30 minutos de almoço jogados fora. Quase briga na fila, e agora, uma velhinha quer roubar meu lugar! O que eu fiz para merecer isso?
Respirei fundo e disse para ela:
- Minha senhora, eu já passei por muita coisa esquisita na vida e hoje nessa fila, mas eu sinceramente queria saber como é que a senhora poderia estar aqui se eu estou aqui faz 30 minutos, umas 10 pessoas já foram atendidas e a senhora chega agora e diz que estava aqui! A senhora estava aqui quando? Ontem? Semana passada? Essa fila compra lugar e eu não estou sabendo!?
A velhinha ficou meio constrangida e o pessoal da fila começou a fazer piada.
- Ei, fica aqui no meu lugar que volto mês que vem! Fica aqui que vou ali dormir e já volto. Fica aqui que vou ver a Sessão da Tarde e volto depois do café! – fazia graça o pessoal.
Eu fiquei com pena da senhora e disse para ela que poderia ficar na minha frente sim, pois eu era mais jovem que ela e poderia esperar mais, mas que ela entraria na frente de todos também. Apesar de ter uma fila específica para idosos no andar de cima.
Ela fez uma cara de frustrada, como se o lugar fosse mesmo dela, mas foi embora também.
Depois de uns 40 minutos de almoço e pegadinhas na fila, eu era o próximo, estava ali, logo atrás da tal linha amarela.
Olhei para o lado e Carlão tinha acabado de ser chamado para ser atendido em um dos caixas.
Bom, então eu não precisava mais ficar na fila.... depois de lutar tanto por aquele lugar...
Olhei para o pessoal da fila, que não sabia da estratégia de ficarmos nas duas filas, dei um passo para o lado e saí da fila e disse:
- Ok, cansei de brincar, boa tarde para vocês!
E sai do banco para almoçar, finalmente!

lançamento BdE 3

2012-02-12T09:58:00.000-02:00

Lançamento nacional: 03/03/2012

Convidado Almandrade

2012-02-10T13:21:00.000-02:00

Poemas

A mão escuta
o papel
toca a letra
um corpo
vaza o desenho
a boca resume
o traço
pássaros
cachoeiras
um bordado
que imita
a virtude e a transparência
das águas.

-

O tema ronda
a lógica
invade
a língua
disparidades
não faz
insiste
inquebrável
ao menos
não diz
a razão
é um pensamento
sem saída.

-

Fronteiras
que se repetem
ciclo limite
exaltação
atropelos
um fim
de século
ao meio-dia
circunstancial
inédito só
as pernas do sol.

---

Almandrade
--

HOJE É DIA DE MARIA

2012-02-09T00:01:00.002-02:00

CARTA PARA MINHA FILHA

Meu tempo já passou, é cíclico, e vai voltar.

E daí...

Já fiz de tudo nessa vida, e vou fazer, de novo, e muito.

Mas agora é a vez da pequena

Vou abdicar de coisas, acredito no bem da pirralha.

Vou premeditar tudo, calcular, e mesmo assim, eu vou errar.

Mas vou errar, porque é humano, não por negligencia.

Amanhã, ou depois, é outro dia.

Hoje é dia de Maria

Pablo Treuffar

tic tac tic tac

2012-02-08T18:27:00.000-02:00

quando cheguei naquele ocaso

por acaso atrás do tempo, do siso

um vento torto encapetou minhas velas

bem naquela hora que dizem ser mágica

afoguei-me nos teus olhos

vim para acalmar tempestades

alisar os mares em que cismas

soprar a neblina dos sofismas

não fiz nada.

Assim, sem querer, morri.

era quase noite

nuvens magenta se arrastavam

minha nau aportava em teus olhos insones

tu chamaste e eu corri

desastrada tropecei

e caímos enredados

abraçados nas promessas

tantas!

doidas!

imensas!

queria salvar-te e soçobrei

danem-se! Minhas culpas e intenções enfermas.

era tão tarde, ninguém viu

a mãe terra seguiu girando em seu fuso

gamos-rei vagueavam órfãos

vagávamos também atrás do tempo, tempo que vinha

tempo que foi sem ter sido

tic tac tic tac

beijávamos dias a fio

enfastiados dessa tarde inteira

desse acaso sem fim

fechávamos os olhos mudos

fugíamos da luz

driblávamos a escuridão

a lua escorregava sem pressa

e chegava quando dormias

perdido e desabado na noite que caía

sorrias dentro dos espelhos

avessa e cansada entrevia futuros

visagens inúteis

morri nos teus olhos numa tarde qualquer

beijei teu sorriso que o breu comia

ele partiu-se

cacos de riso tilintam pelos cantos

guardados na antessala vazia

a luz respinga em mim

pinta negrumes dissonantes

poemas rendados na pele nua

O Gato Mau

2012-02-06T01:00:00.000-02:00

Era uma vez um gato. Um gato mau. Além de mau, mal-humorado. Ficava fulo quando alguém dizia: "olha, que gatinho bonitinho!" "Gatinho bonitinho é o caralho!" - dizia, balouçando o pênis. Um belo dia, uma bela jovem o viu na via e se apaixonou enlouquecidamente pelo bichano. "Bichano é o puto do seu pai!" Ops, desculpe-me. ...e se apaixonou perdidamente pelo felino. Mas ele, bruto que só, nada quis com a pobre moça. "Moça o cacete! Vou mostrar a vocês do que é capaz uma mulher apaixonada. Esse gato há de ser meu!" Cabeleireiro, manicure, banho de loja, batom vermelho, perfume de feromônios e uma lata de sardinha como plano B. Funcionou. Os vizinhos não dormiram aquela madrugada, tamanho o alarido produzido pelos amantes. Pela manhã, cara amassada, remelenta, a mulher arrasta o corpo dolorido para casa. Após o banho, o inexorável espelho. Vê olhos fundos em órbitas fundas envoltas por fundas olheiras. Ao fitar as pernas, depara-se com sulcos esbranquiçados e sinuosos, lembranças de uma noite animal que jamais desapareceriam e seriam transmitidas aos seus descendentes que, por sua vez, repassariam aos seus. Muitos anos depois, um homem chamado especialista poria uns nomes feios e esquisitos naquela coisa feia e esquisita, cuja simples pronúncia do designativo mais simples faria estremecer até a dama mais recatada: hidrolipodistrofia ginóide, dermatopaniculopatia edemato-fibroesclerótica ou, simplesmente, celulite.

Carlos Cruz - 13/07/2010

Camisetas Bar do Escritor

2012-02-04T13:16:00.002-02:00

Poisé, como das outras vezes, estou fazendo camisetas da nova antologia do Bar do Escritor. Graças ao excelente trabalho feito pelo Carlos Henrique Neri, esta ficará um primor de camiseta.

Disponível nas cores branca e preta, tamanhos P,M,G e GG. Quem estiver interessado pode enviar um e-mail para mim cmpneto@bol.com.br. O preço é somente 30 reais (menos a GG que é 35 reais) e, com mais R$ 15,00, pode levar junto o novo livro (lembrando que o lançamento nacional do mesmo, conforme o anúncio abaixo, é dia 03 de março de 2012. Um pouquinho antes do fim do mundo... Então, vamos encarar o fim dos tempos vestindo algo legal?

Exposição de Arte Contemporânea, em Guaranhuns

2012-02-03T22:10:00.000-02:00

A Galeria Zero Dois estreia na próxima quarta-feira (15) uma Exposição coletiva de Arte Contemporânea. Participando desta, os artistas Clovis Teodorico (Garanhuns-PE); José Godoy (Garanhuns-PE); Pedro Sérgio (Garanhuns-PE); Marcelo Celso Figueiredo (Olinda-PE); Sindri Mendes, artista amazonense que reside em La Plata/Argentina, onde cursa belas artes.

A mostra também dará espaço para a arte da escritora Larissa Marques, goiana de Itumbiara e residente em Sobradinho (DF). Ela também é editora e artista plástica. Autora dos livros Entre o negro e o nada, Infernos Íntimos e O oco e o homem, já editados; e os inéditos: Sob o olhar de Cecília, O Ciclo dos Símios, Carta a Kerouace Trilogia da Ilusão.

A Exposição ficará em cartaz até o dia 31 de março, de terça a sábado, das 14h às 21h. A galeria abrirá durante o Garanhuns Jazz Festival e fica localizada na Rua XV de Novembro, 288, Centro, Garanhuns. (De fronte à Academia de Letras de Garanhuns).

http://agendagaranhuns.com/blog/garanhuns-abre-as-portas-para-exposicao-de-arte-contemporanea/

Separação de Corpos

2012-02-02T07:20:00.002-02:00

Eu, camiseta, calcinha
e meia amarela,

Le(n)do Ivo
- destesto novelas -

Ele, cueca samba canção,

apenas um pênis
que não mais me apetece
e assiste ESPN.

Diálogo entre Phineas Freak e o adulto Carlos Eduardo Vargas, o Richie Rich.

2012-02-01T03:46:00.000-02:00

Baseado na boca de Phineas, Richie acende um cigarro.
- você não sabe que maconha tá errada. - diz Richie.
- o erro é um conceito nem sempre certo.
- é proibida.
- suicídio também é.
- faz mal.
- igual tabaco.
- a droga só serve para disfarçar seu vazio interior.
- não é melhor que comprar coisas que não quer para ficar bonito para gente que não gosta, ou fingir ser algo que não admira para conquistar um status que não importa? - Traga, prende, solta.
- mas a droga é contra a lei.
- o que é a lei senão a imposição do grupo dominante?
Richie apaga o cigarro e pega o baseado. Olha ao redor, desconfiado.
- maconha tá errada, não dá lucro. - Traga, prende, solta.
- o que é o lucro senão a demonstração do egoísmo humano?
- bom, esse, hein?! - Traga, prende, solta. - sem lucro, eu deixaria de ser rico.
- ah, Carlinhos, se vai filar do meu beque, chega de tentar se justificar.
- é que às vezes dá vergonha.
Traga, prende, solta.

---
Phineas Freak é um dos Fabulous Furry Freak Brothers, de Gilbert Shelton, e Richie Rich, o Riquinho, é um personagem da Harvey Comics.

Encontro

2012-01-31T00:00:00.008-02:00

fonte: helix-ifrog

Eu não chamarei o teu nome
enquanto fores fogo
futuro.

Não acalmarei tua mão na minha
... se o teu toque
estiver distante.

É preciso, amor,
que arrisques a perda,
a ausência
e a tortura.

Queres o meu tempo
em tempo contigo?

Dê a mim o teu pensamento
o encontro
e o destino.

Ana Marques

Convidado André Anlub

2012-01-30T12:16:00.000-02:00

Nossos Litígios

Pelos nossos próprioslitígios

Tentei organizar nossas vidas

Apagando insensatos vestígios

E acendendo e excedendo assaídas.

No doce ninho, que mesmo emsonho

Onde criamos rebanhos,rebentos

Em águas límpidas que fazem obanho

Depurando, em epítome, nossosmomentos.

Amontoando em vocábulosincertos

Vejo e escrevo, em linhastortas, n'alma

Optando por esse amor najusta calma

Nas brigas que expulsamdemônios e espectros.

Mas na sensatez do amorverdadeiro

Vi-me lisonjeado por ser oprimeiro

O real, fiel e o ardente.

Sou o qual lhe agarra a unhase dentes

Sendo o mais perfeito, dapaixão, mensageiro

Andando feito ébrio a passosdoentes.

Mesmo se somassem todos osnúmeros e datas

Secassem todas as águas doplaneta

Encharcando sua face que noápice da tormenta

Sempre responde com lisuraimediata.

O ardor do âmago do seu ser

Acabou escrevendo minhaslinhas

Nesse bem querer de minhasrinhas

Só, e mesmo cego, posso lhever.

---

André Anlub

Em tempos de redes sociais

2012-01-27T21:08:00.000-02:00

A notícia de sua morte teve amplo destaque nacional.

Foi listada por seis horas nos tópicos mais comentados do Twitter...

... compartilhada durante onze horas e quarenta minutos no Facebook.

Meses depois apareceu por dois minutos na Retrospectiva do ano.

Por fim, sua biografia apareceu em treze linhas nos livros escolares.

E nada mais.

Buquês de Rosas Vermelhas

2012-01-27T13:36:00.000-02:00

Olha a mulher que se acha feia.

Em casa, sozinha
numa noite de sexta-feira.

Uma taça de vinho
(é noite de sexta-feira).
No banheiro,
defronte o espelho,
a mulher que se acha feia
fita-se de frente e de lado,
brinda com seu reflexo
e sonha ver-se linda.
E sonha ver-se amada.

A mulher que se acha feia
reclinada na banheira.
Um livro e uma taça de vinho.
E o sonhar em segredo
com toques de dedos
que a conheçam tão bem
quanto ela se conhece.
Um breve tremer de pernas nuas.
Um gemido. Uma lágrima. Duas.
(a mulher que se acha feia, estranhamente,
chora, quando goza, o companheiro inexistente).

Gillette e uma taça de vinho.
A mulher que se acha feia,
com gestos bem calculados,
esculpe com todo o cuidado
os contornos dos pelos do púbis
que ninguém irá tocar.
E imagina ver no fluxo
dos jatos da jacuzzi,
surgindo dos pulsos,
buquês de rosas vermelhas
que ninguém jamais lhe deu.

Crepúsculo

2012-01-26T13:18:00.001-02:00

O Sol se pondo é belo e triste e cor
E a nuvem mancha o manto azul que vai
Adormecer fechando o olho que cai
Tal qual quem presta a um deus algum favor.

E quando o Sol bem lento ao largo for
Cumprir sua sina e assim da cena sai,
Se instala o escuro, o breu, o horror! Ai, ai...
É a hora então que forte vem a dor.

E o medo salta grave e treme o senso,
Mas não da luz que falta e gera o escuro
E sim da solidão: pavor intenso.

E busco a força lá no fundo, eu juro!
E num esforço grande, enorme, imenso,
Meus toscos erros outra vez aturo.

in(constante)

2012-01-24T09:00:00.000-02:00

minha fase larval
causa fobia

numa simetria axial,
arranco das asas
poesia.

fugir da crisálida
é a minha natureza,

e por ser tão polifásica
vivo o efeito borboleta

Autora: Lena Casas Novas

i Mer sÃo

2012-01-23T00:33:00.000-02:00

Envolta em desejos

Me despeço do dia

Me dispo de todo

Sem qualquer nostalgia

Esse dia perfeito

Pra o passado já foi

Sem nenhuma hesitação

Deixo que os sonhos dominem

Esqueço de todo o mundo

Mergulhando na emoção

Dama ou Mulher da vida

Nesse tempo não há divisão

Somente entrega e desejo

Pra quem a pele tem por vestimenta

Brisa por respiração

Encanto perfeita companhia

Sem o controlar da razão

Reflexo d'Alma em delírios 00:00 de 2201012

Psicose na revista ler&Cia

2012-01-22T08:00:00.000-02:00

Clique na imagem para ampliar

divirtam-se!

2012-01-21T21:34:00.001-02:00

Acordei cedo e vi o papel em cima da mesa. Fiquei maluco, porém deixei para resolver a questão mais tarde. Havia uma reunião agendada para o primeiro horário na agência. Tratava-se de uma campanha publicitária para um suposto negócio da china, interessante para uns gringos. Caso desse certo, a expectativa era a de se dobrar as receitas. Pus uma camisa e uma calça jeans de qualquer jeito, já que estava atrasado, escovei os dentes e não deu tempo de fazer a barba. No trânsito, enquanto aguardava o farol, notei uma mancha de pasta de dente na camisa, mas com um pouco de saliva consegui tirar.

No meu modo de ver a reunião havia sido um sucesso, mas só dentro de uns dias iríamos receber a resposta se o negócio seria de fato fechado ou não. Cheguei pra casa ao meio da tarde e, lá estavam: Lito mordendo o lábio em frente à escrivaninha anotando qualquer coisa e, o Bobby, filho da puta, sentado ao sofá, que fica de costas pra porta de entrada, assistindo vídeo pornô na tevê e batendo punheta, na maior cara de pau, como se nada tivesse acontecido. Esses moleques são foda, só sabem fumar maconha e fazer isso da vida, e ainda se acham gente grande. Fui até ele sem que me percebesse e dei-lhe um cascudo exclamando que porra de merda era aquela. Ele se desconcertou todo, recompôs-se e, então, disse:

“é um filme pornô”

“não me refiro a isso, tonto. estou falando de outra coisa”, tirei do bolso da camisa o papel com o escrito e pus-lhe diante o rosto

“ah, a parábola da vaca. ainda bem que achou. fui eu que escrevi e...”

Ele merecia outro cascudo, e foi o que eu dei nele.

“não tem ‘e’, nem ‘b’, quero que me diga que porra é essa e o que o nome do Lito tá fazendo ao lado dessas palavras infames... que história é essa, afinal? E até onde isso aqui foi parar?”

Ele fez uma cara de quem se fodera. Fiquei com pena, devo ter pegado pesado com o garoto. Ensaiei iniciar uma conversa de maneira calma, pra saber o que de fato acontecia, porém então ele disse:

“bom, senhor P., o lance é que o Lito se envolveu numa baita enrascada, tá sabendo? Isso aí é um argumento, a fim de justificar uma determinada coisa que aí o Lito vai decidir se irá contar ao senhor ou não, agora que já sabe sobre a vaca”

O pior de tudo é que o filho da puta sabia falar. De qualquer maneira, continuava sem entender nada. Que raio de coisa era essa que havia acontecido e eu não sabia? Que porra de história era essa a da vaca?

Olhei então para o lado e o Lito estava maluco, aspirando fumaça de uma bituca que queimava dum cinzeiro, enrolando o cabelo com o dedo e segurando uma caneta que não escrevia nada, tudo isso ao mesmo tempo, concentrado com os ouvidos colados nas caixinhas de som, que emitiam uma espécie de rap moderno cheio de efeitos com sintetizadores, dando trancos com a cabeça conforme os beats, lembrando qualquer espécie de maluco fugido do hospício. Até que era maneiro, mas agora já era, ele estava pego!

“que história é essa, Lito?!”, exclamei em sua direção.

O bicho se assustou, deu um pulo da cadeira e nem precisei dar-lhe o cascudo, bateu com a cabeça na estante da impressora que voou longe e se espatifou no chão. Cacete! Não fazia nem um mês que havia comprado. Sem contar que ainda me restava mandar concertar o computador que o Bobby, retardado, fez o favor de queimar enquanto o usava em dia de chuva.

“Quê?”, foi o que ele disse

Deixei pra depois a bronca que iria dar pela impressora, e insisti:

“que história é essa?!”, levantando o papel

Recolheu o papel e se pôs a ler. Coçou a cabeça, passou a língua pelos lábios e depois mordeu. Esse é meu filho, pensei. Manteve-se pensativo enquanto lia. Andou de um lado a outro da sala. Resolvi que daria esse tempo. De repente parou e fez uma careta, como aquelas que fazem os investigadores. Foi até o cinzeiro onde havia o cigarro, mas não fumou nada, pois já estava apagado. Percebi seu espírito aflito. De repente, à medida que seus olhos transcorreram as últimas letras, uma mistura de felicidade e êxtase tomou conta do semblante dele. Então dobrou o papel e, antes que eu pudesse dizer qualquer coisa, apontou pro amigo, o Bobby, que voltava do banheiro, e disse:

“Esse moleque é doido! Esse moleque é doido, mas esse moleque é um gênio!”, deu um pulo, acho que de alegria, e saiu correndo pro quarto.

Eu já não entendia mais nada. Olhei pro garoto Bobby, que parecia um zumbi sentado ao sofá, e fiquei no aguardo de alguma informação. Ele não disse nada. Perguntei, então:

“será que dá pra você me explicar qual é o diabo?”

O desgraçado manteve-se calado. Eu não quero causar polêmica, não, mas alguém arriscaria me dizer o que de fato anda acontecendo com essa garotada? Desconfio que estejam ficando meio birutas. E foi aí que o Lito, filho de uma puta, saiu do quarto com aquele baita baseado na mão. É um filho da puta mesmo, pensei. Sempre dá um jeito de mudar o assunto quando lhe convém.

“Já chega!”, esbravejei, “hoje você tá pego, e isso aqui não é a casa da Maria Joana!”

Ele ficou com cara de paisagem frente a minha atitude.

“você estudou o quê esses últimos dias? O que sabe sobre a revolução da biotecnologia molecular? Já procurou conhecer seus genes hoje? Enquanto você tá aqui, eles tão te fodendo em algum lugar, subindo à suas custas, usando o seu crânio como degrau. Se não ficar esperto, tu vai pra roça. É isso o que você quer? Ir pra roça? Passar o resto dos seus dias miseráveis plantando alfaces? Comendo batatas? Deve ser isso mesmo o que você quer, só pode ser. Isso aqui é a América, filhão, um leão por dia!... Porra, tu só faz besteira! Vá pro teu quarto ou, se preferir ir pra rua, vá, pois só te quero ver de novo quando souber qualquer coisa sobre os seres híbridos!”, acrescentei.

Às vezes temos que situar a molecada, senão pensam que tudo é patuscada, e a vida não é feita somente disso. De qualquer maneira, eu o conheço. Não diria nada mesmo. Apenas fez o que eu pedi para ele fazer. Dirigiram-se até a porta.

“E se você pensa que ficou por isso mesmo o lance do filme no sofá, moleque, está enganado, ouviu?”, adverti o outro.

Vaquinha magra... vê se pode. Realmente estava sem tempo pra nada aquele dia. Depois revi minha atitude e, admito, fui duro demais. Fiquei com enorme peso por ter posto os garotos na rua. De qualquer maneira, a minha carreira estava pela frente. Descobriria, mais tarde, que o negócio com os gringos não teria dado certo.

Inusitado

2012-01-21T18:46:00.004-02:00

O novo chega de repente.
De maneira inusitada.
Quebrando a vidraça da janela,
Subindo pelas paredes...
Ignorando as escadas.
O novo chega com o corpo ausente.
Mas, a alma estilhaçada.
E, refaz-se juntando os pedaços
De outras almas que encontra na estrada.
Corpo e alma, vidas novas...
Novos rumos, rastros indecisos.
Não sabe aonde ir,
Mas é preciso.

Convidado Rui Werneck de Capistrano

2012-01-20T10:23:00.000-02:00

Ficsonho

Na saída da Biblioteca Pública, a menina-moça abraça amorosamente um livro contra o peito em flor.

Que livro não gostaria de ser um garotão sarado nessa hora?

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Rui Werneck de Capistrano, de Curitiba, é autor de NEM BOBO NEM NADA, primeiro romancélere brasileiro. Contato: rwcapistrano@gmail.com
-

Pisciano

2012-01-17T10:23:00.000-02:00

sou um homem sem vontades
que sente saudade
das vontades
que nunca teve.

o que existiu em mim
foi como devaneio,
que ao sinal do
primeiro passo,

fechasse os olhos
e morresse.

André Espínola

Mensalmente

2012-01-17T01:19:00.000-02:00

Há um vulcão escondido
De onde brota sangue grosso.
Forte, quente e vivo.
Lágrimas de algo que foi morto.

Ele jorra aos montes.
Escorre entre as minhas pernas
Limpando a dor ou o amor antigo.
E muitas vezes, suja o meu vestido.

O sangue se esparrama pelo chão,
Não faz cerimônias ou concessões
Apenas me afoga em seus braços lânguidos.
E reafirma algo que tento esconder.

Não há fruto, não há semente
Nem espera ou desespero
Apenas uma mulher que colore
De vermelho, o banheiro.

A escuta

2012-01-15T08:00:00.001-02:00

onde a voz aponta
e o dedo alcança
sangro esta palavra
em riste, como peito
em lança sem escudo
como água em pedra cristalina
como o rugido do fogo
silêncio de horizonte sem auroras
bocejo de luas amanhecidas
solares sorrisos de criança

nos lábios, as digitais
olhos viajam repletos de sonhos e sílabas
nas falanges distais, o início

e quando o grito rompe
o eco das estrelas
calo
contemplativo
a escutar o ruflar do universo
pulsando infinitos

(Celso Mendes)

A Pescadora de Luas

2012-01-14T08:00:00.000-02:00

(Sonia Cancine)
.

Eternizam-se na memória
- no embalo do vento -
Absorvidas pelo nó sorvido
- com gosto de maçã -
Emoção em gotas cítricas e hortelã.

Das pupilas e das contas d’água
- do verde mar de seus olhos -
Da bruma espuma, nódoas de solidão
O vinho escorre nas veias, rompendo o chão.

Arranco calhetas e cascalhos
Do ferrolho de meu peito
- sou pescadora de Mim -
Húmus mudos
Fragmentos que perdi...

A Luz espalha o seu aroma
Na Terra que fenece
Irrompe em tempos estranhos
Onde se tinge de sangue
Precipita-se ao Sol e
Só se detém, ao amanhecer.

Vislumbro o oceano
- no marejar de meus olhos -
E ao trazer a alma azul do mar e do céu

Eu chorava ao voltar para a Terra.

O imaginário da Lua inspira-me
- a mulher guerreira -
No fundo do lago ou de Yaci...
Qual espelho da Lua, na face refletida

O antes e o agora
- pescadora e cavalgante -
De águas e terras distantes
Neste agreste mundo aquoso

Dúvida

2012-01-13T19:11:00.004-02:00

Muitascoisas me intrigam nessa vida. Coincidências são algumas delas. Eu semprepensei em escrever, na verdade, eu tenho escrito faz tempo, escrever me dá umaboa sensação de liberdade. Algumas semanas atrás, um amigo me perguntou sequeria escrever para o blog, que coisa legal. E o mais legal, eu não disseabsolutamente nada e o dia escolhido para eu começar foi 13 de janeiro.Coincidência? Eu nasci em 13 de janeiro. Mas tudo bem, não vou escrever sobrecoincidências. Não hoje.

Dúvida.Sim, na dúvida, vou escrever sobre ela mesma. Embora a dúvida esteja sempreviva para o próximo pequeno segundo à frente, vivemos amarrados à certeza. Qualcerteza? De quê? Tanto se pesquisa, tanto se estuda, mas quanta coisa ainda aser respondida e quantas respostas que criam novas perguntas. Certeza mesmo sódo fim, ou você acha que não? Não?

Averdadeira sabedoria está na dúvida e não na certeza. Aristóteles escreveusobre isso bem antes desse meu texto. Uma criança de poucos anos que não cabemem uma mão cheia pode fazer simples perguntas para deixar muito pesquisadorchateado. Veja no exemplo uma conversa séria de pai para filho que presencieirecentemente:

- Pai, por que os dinossauros não existem mais?

- Filho, veio uma bola de fogo do céu e queimou tudo e elesmorreram.

- Não entendo o porquê do papai do céu mandar a bola de fogoe eles morrerem! Por quê?

Sim, éum exemplo infantil, mas dúvida genuína é sempre infantil, acabou de nascer. Emseguida ela nos move ou nos paralisa. Ou então fingimos estar dominando a dúvidasó enquanto podemos ter certeza da sua resposta. Não, não estou falando dedúvida que o Google pode responder, estou falando de dúvidas sérias.

Faça umalista das suas dúvidas e certezas na sua vida, coisa rápida. Seja sincero. Nãofique em dúvida, mesmo que sua lista precise estar escondida dos outros. Nãoconfunda essa reflexão com irresponsabilidade, ou seja, vou largar tudo e viverna dúvida. Faça a lista. Descubra suas dúvidas. Elas podem te dar certeza dealgumas boas coisas!

Como encontrar um retorno? ou Sobre o entendimento

2012-01-13T00:03:00.000-02:00

O carro está parado e desligado.

Ela está sentada no lugar do motorista, ele no banco do carona.

ELE: Tenho que ir.

ELA: Tem certeza?

ELE: Acho que a gente tá num ponto sem volta.

Ele solta o cinto de segurança. Ela desvia o olhar. Tenta se ajeitar, mas o banco não ajuda.

Tampouco o cinto.

Encontra com o olhar o retrovisor e permanece olhando fixamente por ele. Tenta ver alguma coisa que não consegue enxergar.

ELA: Como eu faço pra sair daqui?

ELE: Segue em frente. No fim da rua, tem um retorno.

Ele não sai do carro. Ela não liga o carro. Parece um impasse.

ELE: Você consegue ver pra onde a gente vai?

ELA: Não sei.

Ela decide ir embora.

Está sufocada, precisa sair daquele lugar. Tenta ligar o carro, mas o carro não liga. Ele ignora a tentativa dela de ligar o carro.

ELE: Pois é. Também não sei.

ELA: Não quero que acabe.

ELE: Nem eu. Mas acho que você não tá pra valer.

ELA: Como assim?

ELE: Acho que a gente podia ir adiante, mas não vejo você abrir mão de nada.

ELA: Como?

ELE: Desculpa, vou reformular. Acho que você podia abrir de algumas coisas.

Ela olha pra ele.

Pensa o que ele deve estar sentindo. Tenta adivinhar. Sente que o esforço é em vão.

Fala, bastante incisiva.

ELA: Mas eu já abro mão de muita coisa. Pode ter certeza.

Silêncio.

ELE: Não quis te ofender.

ELA: Sei que não.

ELE: Tô falando sério.

ELA: Eu sei.

ELE: Quero voltar.

ELA: Eu também.

ELE: Mas vai ter que ser diferente.

ELA: Eu sei.

ELE: Tudo. Completamente.

ELA: Completamente diferente é ódio. Não quero te odiar.

Silêncio.

ELE: Sabe que eu não falei isso.

ELA: Você disse completamente diferente.

ELE: Eu sei. Mas você sabe o que quero dizer.

Ela não sabe.

Não faz a mais vaga ideia. Pensa consigo o que seria diferente. Amar mais parece impossível. Mais dedicação, também. Não sabe o que ele quer dizer. Nem o que sentir.

Não sabe amar mais. Também não sabe amar menos.

ELE: Você entende o que quero te dizer?

ELA: Entendo.

Não, ela não entende.

venda de produtos do BdE

2012-01-11T08:08:00.000-02:00

O Bar do Escritor, a Factotum e a Incessante Presentes firmaram parceria para vender e enviar os produtos do BdE. Por enquanto, estão disponíveis apenas as três antologias, mas em breve teremos camisetas, canecas, ímas de geladeira, copos, lápis, canetas, borrachas, cadernos de anotação e outros mais. Aguarde. E conheça:

Bazar do Bar

Convidada Roberta Doelinger

2012-01-10T01:18:00.000-02:00

Tempo

Na linha da vida

Onde o tempo é tudo

Onde o tudo é nada

Somos simples passageiros

Desta triste

E longa jornada

Já sabemos pois

Que o tempo é veloz

Devorador do amor

E da sorte

Carrasco da vida

E mestre na morte

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Roberta Doelinger

-

A LOURA DO CARA

2012-01-09T00:01:00.001-02:00

A LOURA DO CARA

Rua Visconde de Pirajá com Vinicius de Moraes

Ipanema

Três horas da madrugada

Um carro parado na esquina

Dentro uma loura gostosa discute com um cara

Posso ver claramente no meu telescópio

Seu decote

Sua minissaia

Suas cochas

Tenho uma ereção

Saio da janela

Sirvo-me uma dose de uísque

Meu pau não abaixa

Aperto um verdinho

Dou vários catrancos na erva

Meu pau não abaixa

Volto pra janela

O carro ainda está lá

Miro meu telescópio pra gostosa

Eles ainda discutem

Penso várias coisas

Ela deve ter o traído e ele descobriu

Vadia deliciosa

Meu pau não abaixa

A loura da um tapa na cara do cara

Com certeza ele descobriu que foi corneado

Ela sai do carro batendo a porta, com raiva.

Passional

O cara do carro vai embora

Caralho, ela é muito mais gostosa em pé.

Desisto do telescópio

Olho a olho nu

Da minha janela no quarto andar constato suas curvas

Sua minissaia preta colada ao corpo oferece-me sua bunda

Seu decote dourado serve-me suas tetas siliconadas

Meu pau não abaixa

Lá está ela, abandonada, andando de um lado pro outro.

Desfilando suas carnes pra mim

Dou um baita gole no uísque

Um tapa no bagulho

Ela me vê a olhando

Pegou-me de bagulho na mão

Ela ri pra mim

Fico imóvel na janela

Ela grita:

- Me deixa dar um dois aí com você

Não acredito

Continuo imóvel na janela

Ela grita de novo:

- Tô falando com você

Mando-a subir

Meu pau não abaixa

Ôôô... Sooorteee...

Em minutos a loura estará no meu apartamento

Crio um clima à meia luz

Deixo a vista uma garrafa de uísque e um paco de maconha

Ela toca a campainha

Ajeito a pica e abro a porta

Que visão

Ela entra e vai direto ao meu telescópio

Pergunta-me:

- Você espiona muita gente com isso?

Respondo sim

Ela continua:

- Gostou do que viu dentro do carro do meu namorado?

Respondo sim

Ela não para de falar:

- Aquele otário acha que eu tô sempre dando pra outro, acredita?

Eu tenho certeza

Respondo não

Ela senta no sofá, cruza as pernas e ascende um cigarro.

Que pernas

Em pé na porta eu posso ver bem

Ajeito a pica e fecho a porta

Ela olha pra minha pica e olhando meus olhos da um trago no cigarro

Silêncio

Sento-me ao seu lado e aperto um baseado

Silêncio

Ascendo o verdinho e dou pra ela

Silêncio

Ela da um tapa no bagulho, depois outro, e mais outro.

De repente ela bota a mão na minha perna e fala:

- Isso não tá me dando onda, você tem cocaína?

Respondo não

Porra, a maluca grita-me na janela querendo fumar um, e agora quer cocaína, tô sentindo cheiro de merda.

Sem tirar a mão da minha perna ela diz:

- Vou ligar pro moto-taxi, tem problema?

Claro que tem problema

Respondo não

O telefone dela toca, ela não atende.

Batem na porta

Não estou esperando ninguém

Uma voz masculina grita:

- Eu sei que você está aí sua piranha, abre essa porta porra!

Calmamente ela olha pra mim, da um trago no cigarro, levanta, abre a porta, e vai embora.

Corro pra janela e vejo o mesmo carro na esquina, vazio.

Os dois saem do meu prédio e andam na direção do carro

Ainda a escuto falando pro cara:

- Eu te amo seu bobo, o Mauricio é viado, eu nunca te traí.

Quem é Mauricio?

Meu nome é Frederico!

Esse cara é um corno

Eles entram no carro, ela rindo me olha e toma um tiro na cara.

Meu pau não abaixa

Pablo Treuffar

A LOURA DO CARA de Pablo Treuffar é licenciado sob uma Licença Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported.
Based on a work at pablotreuffar.blogspot.com.

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Celofânica

2012-01-08T05:30:00.000-02:00

Meus dedos cansados 
 Deslizam 
Cordas imaginadas
Pendem sobre abismos

Tensas 

Dedilho com cuidado
 Velocidade de dobra
Desfolho sonhos apressados

Penso catecismos

Conselhos didáticos
Vagueiam pelas cercas
Em vôos celofânicos

Tudo vão

Recolho as asas 
Imensas dentro do alambrado 

Adágio Prestíssimo de Adalgisa Pitonisa

2012-01-06T00:00:00.000-02:00

Zarabumbeia a zabumba em derredor do ataúde
A terra engole a prole
de Adalgisa
Esconjuros de ebós de mandingas de "viernes santo"
Um negro ancião estala a língua e os ossos
Socializando o fogo fluido engarrafado na fonte
O futuro é um gato preto com futum de pelo molhado
Jesus Fura-bucho masca mato e cospe cospe cospe
Mariposas em revoada (mariposas revoam?)
antecipam o eclipse vaticinado pelo velho
a barba cofia desconfiado nauseabundo e lúgubre
Se esvai o dia do augúrio mau

Adalgisa chora
Adalgisa grita
Adalgisa cai
A terra devoradora de "niños"
revolve
e rega

Desesperai, filhos do homem!

Adalgisa vê
a luz de Jesus
Adalgisa arrebata
o prateado revólver
cano boca cano boca
estrépito silêncio
sete palmos

dor pungente
finis
mezinha quente

Adalgisa sabia
os mortos não mentem.

Carlos Cruz - 28/07/2010

Gripe Literária

2012-01-04T11:42:00.000-02:00

Acordar gripado é terrível. Com a garganta inflamada e torcicolo então, aí é pesadelo. A constipação da gripe afeta o cérebro e o pensar, a inflamação das cordas vocais te deixa afônico e sem condições de se expressar corretamente e o pescoço imóvel, apontado sempre na mesma direção ilustra muito bem aqueles que não movem o seu pensamento, que não veem outros horizontes e são habituados só com uma visão de mundo.

Junte à isso estar editando um livro, fazendo uma monografia e estudando para provas finais. Punk, né? C´est la vie.

Aproveito que ainda é manhã madrugada e vou pagar contas na lotérica. A fila da manhã é melhor do que a da tarde e o danado do ar-condicionado não está ligado. Corria o risco de despertar a sinusite e aí é que a coisa teria tudo para desandar.

Cubro-me igual a um explorador antártico (São Shakleton, rezai por nós), com tudo a que tenho direito: blusas em dobro, gorro, um cachecol do tempo de criança, calças de moleton e pantufas. Não, melhor deixar esse negócio de pantufas só para dentro de casa. Vou de coturno. Por educação ao meu semelhante, caio na besteira de usar uma máscara clínica, daquelas de médico. Sou o último de uma fila de tamanho médio, recheada de velhinhos e aposentados. A senhora à minha frente fica me olhando meio de esgueira, meio assustada. Meu andar frankesteiniano e o tom apocalíptico dos telejornais podem ter alguma coisa com isso, deduzo. Tentando fazer uma brincadeira para animar o ambiente e diminuir seus receios, solto a máxima:

− Rigidez cadavérica post mortem.

O resto da fila se abre em bandas dignas do Mar Vermelho. Sem graça com a graça que não deu certo, pago minhas obrigações e ainda faço uma fezinha. Vai que hoje é o dia?

Retorno ao meu espaço virtual, obstinado. No caminho pela cozinha, faço todas as receitas de chá que a família recolheu nos últimos trezentos anos. Enquanto as chaleiras apitam e o microondas solta faíscas, adentro o ciberespaço. Vou aproveitar que estou infectado para espalhar isso aos quatro cantos. Quero inocular este vírus em todos, lançar uma pandemia (que bem podia se iniciar aqui, em tupiquimlândia), atingir você do Msn, do Skype, do Orkut, do Facebook, dos três tipos de e-mail, dos sites e blogs afins, você que navega porque é preciso.

I have a dream! Na verdade, mais de um, mas é que a citação cai bem. Um deles é disseminar a novíssima (ok, nem tão nova assim) gripe literária. Aquela que não se trata com comprimidos ou drágeas, chazinhos da vovó ou infusões; mas com escritos reais, virtuais, ideias (com ou sem acento), incutir nos outros a vontade de ler, se informar, tornar-se crítico diante dos fatos que o cercam, que o fascinam, que o afligem.

Eu quero um País com “p” maiúsculo e que leia bastante, seja criterioso o suficiente, cidadão em suma, antenado com o mundo e cumpridor daquela velha promessa que citava o futuro.

E para isso precisamos de você. E de mim, das velhinhas das lotéricas, dos adolescentes irados, dos cidadãos desiludidos e daqueles sonhadores que ainda não jogaram a toalha, dos jogadores de futebol e das personalidades da tevê; das empregadas, dos varredores de rua, mecânicos e professores, independente da fé que professem, das...

Agora vou tomar um chá com oito mil comprimidos que minha mãe mandou avisar que estou tendo alucinações... Ou será que estou mais sóbrio que nunca?

P.S – Se alguém souber como arrumar textos em .pdf, a ajuda seria bem vinda...

sol de janeiro e ano inteiro

2012-01-03T17:36:00.002-02:00

no acalanto de sua chegada
descobriu-me mulher
giro em sua órbita
provoca em mim estações
e desconhece-me esfera

causou-me amanheceres meridianos
as belas horas brilharam aqui
vogaram tanto e como que declinaram
no desespero de seu poente
ah, meu amor, minhas dúvidas!

seus lábios queimaram os meus
fizeram juras que não podem cumprir
não sou júpiter ou urano
nem sou saturno e em segredo
trago seu anel no polegar esquerdo

meus olhos devotei aos dias
que choram durante a noite
é madrugada agora
sinto a frieza da solidão
um medo tão meu

obedeço a ordem que impôs
apertam-me suas margens
privam-me do seu calor
tento esquecer o que foi
todas as manhãs.

Possuído

2012-01-02T20:04:00.001-02:00

Eu quero um homem complexo
e cheio de marcas,
com erros sem volta nas linhas do rosto,
no corpo, na alma.

Eu quero um homem que pense
que ele não tem cura,
nem paz, nenhum porto
e que eu lhe seja uma nova aventura,
mudança de rumo, refresh na tela.

Em suma:
eu quero alguém
que ao sentir o meu cheiro,
meu beijo, meu sexo
se esqueça um pouco da vida
tão dura.

início de ano

2012-01-01T10:10:00.000-02:00

gastei as horas inúteis desses últimos dias relendo mulheres, do bukowski, e conhecendo dentes negros, do andré de leones. tb passei as vistas por “Douze preuves de l'inexistência de Dieu” ("Doze provas da inexistência deDeus"), este virtual, de Sébastien Faure, um anarquista francês da virada do séc. XIX. recomendo.

---

BdE - Terceira Dose - lançamento em breve.

2011-12-30T10:11:00.000-02:00

A antologia Bar do Escritor - Terceira Dose - está sendo distribuída aos autores de todo o Brasil (Manaus, Fortaleza, Rio de Janeiro, São Paulo, Brasília, Salvador, Curitiba, Porto Alegre, entre outras cidades) para o lançamento nacional, que ocorrerá em breve. A edição desta obra alcançou 2000 exemplares, possui 37 escritores, foi publicada pela Netebooks e determina a maturidade da comunidade de literatura barnasiana, em sua função precípua de incentivar a leitura e divulgar novos autores nacionais.

Aguarde informações sobre o lançamento, que ocorrerá simultaneamente nas diversas cidades dos escritores participantes. Com a facilidade da tecnologia atual, as festas estarão conectadas pela internet e as imagens ficarão disponíveis online no site do Bde e aqui neste Blog.
Conheça. Participe. Divulgue.

www.bardoescritor.net

www.blog.bardoescritor.net

Ins tin to

2011-12-23T00:01:00.001-02:00

Hoje a besta que mora em mim

aflorada como se lua cheia fosse

deseja,

apenas deseja

que o dia termine logo e que na escuridão

todo senso se perca de vez.

Mesmo que algum tempo apenas

não sentir se o tempo passa

é tudo que mais importa.

Madrugada, luz apagada ou acesa

isso não importa

pois dentro há luz e calor intenso

tramando a grande tomada do poder

do desejo sobre a razão.

Por esse tempo besta

as palavras não serão pronunciadas,

mas sim gritadas entre os gritos

e gemidos.

É o idioma dos que se entregam

sem se importar

com amor, sentimentos ou

qualquer coisa que não seja

satisfazer desejos.

Carne riscada,

sentidos aguçados

em um explorar

sem limites

...

tudo é nada e

muito é pouco diante

da besta que

hoje permito renascer

em mim...

Reflexo d'Alma entre delírios e delírios

2320 0311011

Culpa

2011-12-22T00:30:00.000-02:00

Quando Ele apareceu, perguntando quem é que havia comido do fruto proibido, todos ficaram desesperados. Adão, que não havia sequer se aproximado da árvore, não pensou duas vezes, apontou o dedo acusador para Eva e disse que havia sido ela.

Os pássaros até hoje assobiam, fazendo-se de desentendidos.

Texto presente no http://livrocolchaderetalhos.blogspot.com

Secreto

2011-12-21T23:45:00.009-02:00

No sé su nombre
No sé sus ojos
No sé su color
No veo sus árboles
No piso las hojas secas
Que desconstruyeram sus otoños
Pero siento lo que tocó.
Su alma bayla
En la llama del fuego
Que el viento sopló.

Imagem da web:
Remedios Varo
Homo Rodans, 1959.

Convidado Elton SDL

2011-12-20T11:00:00.000-02:00

COMPUTADOIDO

Seria bom se com um CTRL+Z eu pudesse desfazer
Os erros da minha vida
Formatar o drive, deletar os vírus, alternar entre as janelas
Com um ALT+TAB
Dar um Enter nas coisas sabe?
Com o F1 obter a ajuda necessária (o que seria o F1?)
Ter uma precisão exata nas buscas, não errar
Nunca
Se eu quisesse aprender a dançar, matemática, escalar montanhas, ser infalível no amor, mil tarefas executar, seria fácil: era só um programa correspondente instalar
Em mim
Sem rumo digitaria o endereço
Pra (me) encontrar
Fazer um Logoff se eu não estivesse bem...
Mas um dia me desligarei e com um CRTL+Z me desfarei.

---

Elton SDL

-

Trânsito Intenso

2011-12-17T10:45:00.001-02:00

não importam as horas,
se é sol
ou se é chuva.

há sempre
engarrafamento
de saudade

entre a minha estrada
e a tua.

André Espínola

Vaga Lux

2011-12-17T00:01:00.008-02:00

Vagalumes constituem
uma serenata visual
para poetas.

Decerto que para alguns lagartos
as mesmas lamparinas voadoras
constituem, cocomitantemente
um jantar-jantar à luz de velas.

mas, o fundamental
é que à noite
quando saem para um passeio de bicicleta
os poetas costumam perder o ritmo.

e não conseguem permanecer
no
um-dois-feijão-com-arroz.

Normalmente eles vão pedalando
e olhando para o inabitável escuro
lá de trás.

É como se de repente
todos os matagais noturnos
pudessem espelhadamente
refletir estrelas cadentes
e inquietas.

No chão do mundo dos poetas.

(Jessiely Soares)

Impressão boêmia e entorpecida sobre a rua, postes e afins

2011-12-15T08:00:00.000-02:00

o vinho bate vermelho em minha ideia anoitecida
a madrugada flui seu sereno em telhados embriagados
palavras flutuam consignadas no silêncio da bruma
a sombra conforta o sono das cores adormecidas
e meus olhos
mentindo-se impassíveis
registram o reinado das mariposas

(Celso Mendes)

O GRITO

2011-12-09T10:39:00.003-02:00

O GRITO

Agachado em cima da pia da cozinha
Grito
Maconheiros
Maconheiros
Eu vou ligar pra policia
Os vizinhos
Violões
Bafafá
Não vão me deixar relaxar
Acordo cedo
Todo dia
Eu trabalho
Eu também fumo maconha
Agachado em cima da pia da cozinha
Grito
Maconheiros
Maconheiros

(somos todos egoiguais)

Pablo Treuffar

querido

2011-12-08T09:20:00.000-02:00

¸¸.*♡*.¸¸.*☆*¸.*♡*.¸¸.*☆*.¸¸.*♡*.¸¸.*☆*

sei bem que não te amo,
mesmo quando te chamo assim
guardo teu olhar e meu susto
num frasco

o vidro reflete essa coisa nua e estranha

repetes no escuro o que já sei. Não te amo, amor

recitas cantilenas febris e obedeço à calma
traças amarras rendadas nos meus lábios
mas são teus olhos, honey.
não te amo.

agendamos ao acaso esse desencontro, essa fome
nisso concordamos. Carne, alguma alma e tuas mãos
esparramadas no prato minhas novenas cifradas

é libertador não te amar, Love. Confesso.
pode comer essa menina fosca, essa ninfa
essa estranha que entrevejo e amo

e só aparece nos teus olhos.

¸¸.*♡*.¸¸.*☆*¸.*♡*.¸¸.*☆*.¸¸.*♡*.¸¸.*☆*

2011-12-06T00:01:00.000-02:00

micropoeta

o poeta é um prostituto
finge quase sempre

mente

de quando em quando,
goza

sente,
sempre

o poeta é um puto.

Carlos Cruz - 20/10/2011

* Gravura: Crying Girl, de Roy Lichtenstein.

Dos perdões nunca pedidos

2011-12-04T21:43:00.000-02:00

“I know someday you'll have a beautiful life
I know you'll be a star
In somebody else's sky, but why, why, why
Can't it be, can't it be mine”[1]

Eu só queria pedir perdão. Por haver cometido com minhas novas ações, velhos erros, falhas grotescas que sempre juro não mais fazer, mas que acabo sempre repetindo, nessa rotina de desconfianças infundadas e ciúmes estúpidos.

Eu te amo. E havia vindo lhe dizer isso, que não era isso da boca para fora, que era verdadeiro e pulsante. Mas desconfio que comecei a te perder no dia em que te disse isso e agora você já não me ouve mais. Sua frieza e seu aspecto marmóreo me dão a certeza que não terei a redenção que vim buscar. Não atendes nem aos meus gritos que ecoam pela noite, soltos como corvos, fazendo revoadas sobre minha casa, nossa um dia...

Então isso é um adeus.

Parto em pedaços, enquanto me vou, mas parto com uma parte tua, levo teu olhar e teu coração comigo, pois é onde sempre deveriam estar. Vou tratá-los com o amor e carinho que merecem, os mesmos que sempre devotei a ti.

E se houver uma eternidade depois desta vida, espero te encontrar lá por acaso, em um desses dias claros, num céu de brigadeiros sem nuvens...

- É isso, doutor. O cara nem assinou a tal carta.

- Tem certeza que era o ex mesmo?

- Absoluta, o porteiro do prédio em frente o reconheceu. Veio de madrugada, encontrou a mulher com o novo namorado, meteu três tiros em cada um deles, depois escreveu isso aí na parede, com o sangue das vítimas.

- Vinte anos na polícia e nunca tinha visto algo igual.

- Pois é doutor, nem eu. O meliante ainda levou o coração e os olhos da moça!

- Já sabem alguma coisa do safado?

- Pelo que levantamos até agora, ele era metido a escritor, poeta, algo assim...

- Por isso é que eu nunca gostei desses tipinhos.

- Nem eu doutor. Fulano que fica com a fuça muito tempo enfiada em livro um dia endoida... E faz uma merda dessas.

- Indivíduos perigosos, perigosíssimos! Nunca fiquei tão enojado na vida... Agora vá na padaria do lado e me compra dois sanduíches. Final de plantão sempre me dá uma fome do cão.

[1]Eu sei que um dia você terá uma vida maravilhosa
Eu sei que você será como uma estrela
No céu de um outro alguém
Mas por que?
Por quê?
Por que não poderia?
Por que não poderia ser no meu?

Black – Pearl Jam

a dobra do origami

2011-12-03T12:45:00.000-02:00

vi então suas asas
nascendo sobre seus braços
tomando suas mãos
enquanto outras criaturas
de papel voavam

esses seres alados se reuniam
sobre seus glúteos
sobre sua vulva
erguiam-se em dobras

enfim eram saias que ocultavam
um corpo marcado
um coração desfeito
dois pés dilacerados

a musa rubra descansa
sobre os mesmos olhos
que passivamente fere
e cega

não entende os males
que prolifera e paira
quase meiga e só
sobre a terra devastada.

2011-12-02T00:05:00.001-02:00

Essa mulher nem sabe
o que é frigidez:

com ela o orgasmo
é múltiplo de três.

Gerente de bacanal

2011-12-01T12:04:00.000-02:00

O filho de um amigolançava seu primeiro livro na feira. Encontrei o pai do moleque,todo orgulhoso, ao lado da Isabela, amiga mútua, conversando.

- e você, quantos têm?

- ah, Isa, só um. masorganizei três, lancei outros tantos e ajudo a quem quiser fazer oseu próprio.

Ela me olhou entreatordoada e confusa.

- o que você faz,gerencia bacanal?

Meus cabelos rebeldesandam escassos; meu bigode é singular, eu sei, mas não ofende;ainda falo palavrões, mas agora na norma culta; as tatuagens ficamescondidas pelas roupas... minha aparência é comportada, eu estavasóbrio e com colírio. Por que cargas d´água ela achou que eugerenciava bacanal?

- o quê?

- te perguntei quantosfilhos tem. você respondeu que já organizou alguns, ajuda os outrosa ter...

Sorri, adoro confusões.Pensei que ela falava sobre livros.

O pai me olhavasorridente.

- hehehe, sim, imaginemeu filho se apresentando no colégio: papai é gerente de bacanal.Onze tios e treze tias trabalham pelados lá em casa toda semana.

Trova da saudade

2011-11-30T14:33:00.000-02:00

A saudade causa dano,
nas imagens da memória.
Um detalhe vira engano,
passe um dia ou passe um ano,
e aí já vira história...
Tuas imagens, de tão belas,
luto para não perdê-las.
E pra não ficar sem elas
vou além destas janelas:
toda noite colho estrelas!

se eu escrevesse

2011-11-29T03:42:00.000-02:00

colocaria aqui no papel um pouco do que tenho sentido. ficaria para a eternidade, compartilharia com amigos e desconhecidos. talvez escrevesse de maneira que até eu compreendesse, ou talvez ajudasse alguém a entender sentimentos-irmãos.

se eu escrevesse, estaria mais perto de compor um conto brilhante! ou quem sabe, num futuro mais próximo, esse conto participasse de um livro. se eu escrevesse, poderia escrever um livro. também faria com que outras pessoas soubessem de tanto que fica escondido nos bom dia, boa tarde e boa noite dos nossos dias, tardes, noites. se eu escrevesse, talvez inventasse uma palavra que ninguém jamais ouviu; quem sabe, talvez, até mesmo uma metáfora inteira nova, uma letra de música, uma onomatopéia brilhante, rapagabum. se eu escrevesse, poderia entender melhor porque meu peito aperta, minha cabeça dói, e às vezes meu ombro pesa. talvez até meu intestino trabalhasse melhor, seria minha escrita capaz de tanto? a dor ficaria bonita, do dia sairia poesia, a alegria causaria riso. os leitores talvez até imaginariam meu perfil, mais bonito que o real, enquanto mirava para baixo, pensativa. será?

se eu escrevesse, você leria, e a gente talvez se entenderia. será?

Sugestões de leitura

2011-11-27T20:52:00.001-02:00

Venho aqui sugerir alguns textos para leitura em meu blog, o Prosas e Viagens:

Guerras: poesia visual. http://prosaseviagens.blogspot.com/search/label/Poesia%20visual

Profissional liberal: um miniconto sobre prostituição.http://prosaseviagens.blogspot.com/search/label/minicontos

José Alencar: herói ou homem comum. Uma crônica que pode ser adaptada para o ex-presidente Lula e outros famosos. http://prosaseviagens.blogspot.com/search/label/Cr%C3%B4nicas

Museu da Cidade e Espaço Lúcio Costa: para quem quer conhecer um pouco mais de Brasília. http://prosaseviagens.blogspot.com/search/label/Turismo%3A%20Bras%C3%ADlia

Você é uma pessoa carente!

2011-11-24T22:16:00.008-02:00

As redes sociais têm uma peculiaridade: O desabafo. As pessoas não precisam de muita intimidade umas com as outras, elas simplesmente, falam! Na verdade, elas precisam desabafar.

A dinâmica social [real] não permite que tanta gente esteja junta se confraternizando o tempo todo, é humanamente impossível. Por tanto a rede faz esse papel, até mesmo nos embalos de sábado à noite.

Eu mesma já andei desabafando para pessoas que só conheço virtualmente. Mesmo indiretamente, muitos que estão navegando, usam pensamentos de escritores, poetas e filósofos para ilustrar seus sentimentos.

Essa forma visceral de se comunicar, é o reflexo da carência - o mal do século. Sim. Você é uma pessoa carente! Você quer preencher uma falta, seja qual for, ela existe.

Todos que estão plugados têm um objetivo e fazem de tudo para atingir. Ora, quem não é visto, não é lembrado.Aqueles que não estão aqui são auto-suficientes, supremos, equilibrados, elas não precisam disso!

Enquanto não houver novas atividades para se fazer – para preencher esse vazio, continuaremos conectados, e não adianta resistir em não aceitar sua carência, você não consegue mais viver sem isso, é uma necessidade.

Sua ve mente

2011-11-23T20:00:00.000-02:00

a mente sente

desmente

a lida

que trás
descanso

e...

re
pente

sur
preende

ao corpo cansado
que o outro
em
espera
abriga

sua
ve

mente

sente

paz

que
se refaz

e repente
ressurgindo

surpreendente

quem
apenas espera

e sente

bem
rente

reacendendo na pele

o que não se bebe
só sente

suavemente
o corpo
no outro

cansar
e depois
des
cansar

Sua
ve
a
mente

Reflexo d'Alma entre suavidade sonhos e delírios
Para o amigo Américo que me trouxe a inspiração que de mim fugia há dias....

Lançamento e Vendas - Colcha de Retalhos

2011-11-22T08:00:00.000-02:00

Você está convidado para o lançamento do livro:

Colcha de Retalhos

Rodrigo Domit

O evento será realizado no dia 04 de Dezembro de 2011, das 14h30 às 17h, no Bar das Quengas - Av. Mem de Sá, número 175 - esquina com Washington Luiz, Rio de Janeiro - RJ.

O "Colcha de Retalhos" foi finalista do Prêmio SESC (2008) e foi vencedor do Prêmio Utopia (2010). A obra reúne 73 textos curtos e, apesar da predominância maciça dos contos, escapa em alguns momentos para a poesia e para a crônica. A obra está sendo lançada pela Utopia Editora - com projeto gráfico da ilustradora Laís Brevilheri - e quem quiser levar um exemplar para casa desembolsará a quantia de R$10,00.

Conto com a sua presença!

Clique na imagem para ampliar

Venda Online:

http://livrocolchaderetalhos.blogspot.com/p/venda-online-colcha-de-retalhos.html

Cada exemplar custa R$10,00, o frete é gratuito para todo o Brasil* e são aceitas as seguintes formas de pagamento:

Deposito bancário - Cartão de crédito (à vista sem taxa ou parcelado com taxa de 1,99% a.m.) - Débito online - Boleto bancário (taxa de R$1,00)

*Promoção válida até o dia 04/12.

Cores Vivas

2011-11-21T21:28:00.003-02:00

No silêncio azul
Cores vivas deslizam
Num mar de peixes

Imagem da net: Escher, Limite circular III (1958).

Ultimo post

2011-11-21T09:21:00.019-02:00

O INCONFORMISMO

Lito acordou cedo e foi até a cozinha, se serviu de café e passou requeijão no pão. Comeu, bebeu, tomou refrigerante e foi ao banheiro. Fez suas necessidades fisiológicas, escovou os dentes, se olhou ao espelho e lavou as mãos. Cuidou dos lábios que estavam rachados por tanta bebida vencida que havia tomado, passando uma pomada específica. Caminhou até fora de casa e ficou observando a serra, sentado à escadaria de entrada. Sua vida se reduz a poucas coisas, numa cidade sem muita razão de ser. A casa se localiza no nada, em meio a lugar algum. Só se vê um monte de grama envolta onde pastam as vacas, e a tal serra ao lado direito onde há uma gruta com cachoeira e de onde saltam de pára-glaiden. Há um mês que vive assim. Conseguiu emprego numa fábrica de tijolos ecológicos à beira de uma estrada, mas nem por isso veria problema se o seu coração parasse de bater.

Sua mulher o abandonou. Desde então não transa com mais ninguém. Além de sua mulher, sua mãe o expulsou de casa. Ele não sente muito por ter saído da casa da mãe, afinal de contas, de uma maneira ou de outra eles não tinham mesmo muito em comum, mas sente muito pela ex-mulher. Lito é um gênio, mas poucos sabem disso, sendo assim mesmo como funciona. Um verdadeiro poeta sul-americano dos tempos modernos que encontrou numa mulher tudo o que precisava e, não tivesse sido uns desvarios, ainda estariam juntos. Lito se levanta e entra pra dentro de casa, pega o telefone e põe-se a teclar os números. Alguém atende:

“Alô”

“Escuta aqui, cara, o negócio é o seguinte: vocês tão recebendo essa porra toda? Eu não vou ficar aqui escrevendo esse monte de coisas sem saber o que irá se suceder! Alemão, sinto muito!... Chamem do que quiser: “vaquinha magra do conformismo” coisa e tal, a verdade é que a gente gostava mesmo e eu ainda tenho leite pra tirar dela! Entendeu?!”

“Quem é que tá falando?”

“Você sabe quem é que tá falando, cara, não me venha se rogar de santo!”

“Porra, não fode a vida. A gente achou que você tava numa nice. E quanto àquela atendente?”

“Ah, agora essa?! Aquilo foi em caráter lúdico, qualquer um saberia! E avisa aí, avisa aí que eu quero a minha vaca magra de volta, senão eu não vou escrever mais porra nenhuma pra essa merda, tá me ouvindo?!... Passar bem!”

E bateu o telefone. Lito é o tipo de gênio que às vezes se deixa levar pela ira. Não que ele seja de má índole, mas é o fato de, acima de tudo, ser o tipo de gênio incompreendido, como a maioria dos gênios são. De um modo ele desabafara, agora. Foi até os fundos da casa onde há uma edícula. Entrou na edícula, ligou o som, serviu-se de um Curaçau Blue e se pôs a preparar um baseado. Isso o irá fazer ficar mais calmo, um pouco. Estacionou o copo na mesa e o cigarro num cinzeiro. Entrou no quartinho do fundo onde há o retrato da imagem de uma semideusa a quem confia e, num gesto ritualístico, prestou reverência pedindo que a trouxesse de volta.

O caso foi o seguinte: confiscaram-lhe a vaca. Supostamente estaria doente e contagiava um rebanho vizinho. A vaca era muito querida por ele e, embora magra, dava-lhe o suficiente. Mandou dezenas de cartas para a corregedoria, mas até agora nada. É a ex-mulher, é a vaca, tudo o torna depressivo. Voltou e bebeu o drinque. Acendeu o baseado e serviu-se com mais Curaçau, contemplando as garrafas. Ah, minha vaquinha sagrada, pensou consigo. Ele sabe que as chances são pequenas sem a sua amiga que tanto adora. Acomodou-se em uma cadeira à beira do jardim e sentiu o sol. Um rosto triste, então, pitou o cigarro... e bebeu o drinque. Não demorou muito até sorrir. Lito as vezes se lembra de coisas, e põe-se a rir sozinho mesmo.

(Escrito por Bobby, brother do Lito – em seu fantástico mundo)

Convidado Lourenço Dutra

2011-11-20T17:31:00.000-02:00

Esperançavermelha

ParaVladimir Carvalho

Prédiose sonhos erguidos em meio ao ermo.

Acampamentocheio, improvisado. Ritmo de cidade em

construção.Babel nacional: maranhenses, goianos, mineiros, paraibanos,

pernambucanos,paraenses, gaúchos, piauienses, paulistanos.

Todosexplorados, calejados, esperançosos.

Acapital da esperança acelerando na velocidade de jipes,

rurais,decavês, gordinis. Eldorado da poeira, da arquitetura futurista,

edo concreto armado. Terra vermelha. Espécie de solidão

corrosiva,de luta contra o nada.

Tratores,patrols,de esteira, retroescavadeiras. Todos americanos,

comoo dinheiro emprestado para tocar o projeto. Matéria

humanagenuinamente nacional. Gente pobre, calejada, sofrida.

Armaçõesde ferro por todos os lados. Toneladas infindas de

cimento,tubulações e brita. Areia branca, rosa, saibrosa. Mistura

rápidanas betoneiras. Candangos correm de um lado ao outro no

canteirosem flores, sem plantas, sem verde. Canteiro sim, mas

deobras. Muito suor, muita terra vermelha revolvida, espalhada.

Obraspara todos os lados. Fatigantes, massacrantes, exaustivas.

Rodíziode trabalhadores em turnos de 12 horas ininterruptas.

Obra24 horas no ar, nas pernas e nas mãos. Operários sem

preparoe sem equipamentos despencam nos ares. Do Congresso,

dosblocos, dos ministérios. Gente sonolenta, cansada, mal alimentada.

Arquétiposde prédios e instituições que não param.

Láembaixo, gente preparada para sumir com corpos, com

gente,com mortos esfacelados. Lá em cima, gente treinada para

abafara mídia, driblar jornais, revistas, e os críticos mais acirrados.

Dizemque alguns jazem entre paredes, gente misturada ao

cimentoe à brita dos palácios. Candangos desaparecidos antes

mesmoda ditadura. Conterrâneos meus, seus, nossos. Conterrâneos

velhosde exploração e de sofrimento. Conterrâneos velhos

deguerra.

---

Lourenço Dutra

Hoje.

2011-11-19T09:33:00.000-02:00

(Imagem: Google).

Hoje.

Nada demais

apenas quero sua boca

taça ao meu fluir

amor.

E que seja

o amanhã

um vinhedo

de volúpias.

Eliane Alcântara.

Na cidade dos anjos

2011-11-17T10:47:00.001-02:00

Na minha breve
visita,
para além das nuvens,
à cidade dos anjos,

parece improvável
haver lá embaixo
sangue, morte
e seres humanos.

André Espínola

A Academia vai ao Bar... na Feira!

2011-11-16T14:18:00.000-02:00

O Bar do Escritor recepciona a Academia de Letras de Brasília e a Academia de Letras de Taguatinga no stand 79 da 30ª Feira do Livro de Brasília.

Nos dias 11 a 20 de novembro, no ExpoBrasília, estaremos lançando e autografando livros dos membros das academias e do BdE. A lista dos participantes e a agenda podem ser encontrados no site da feira, aqui.

Nosso stand está bastante movimentado, a proposta é mais cultural que mercadológica: queremos aumentar o congraçamento entre os escritores entre si e com o público em geral.

No stand oferecemos uma deliciosa cachacinha de barril e um gostoso bate papo sobre literatura e afins, informando sobre os livros dos participantes, formas de publicação e eventos de literatura. Também divulgamos o Selo BdE, que publica livros de literatura com o devido padrão artístico e a necessária divulgação direcionada.

No blog do Cristiano Deveras há fotos e suas impressões sobre a feira. No site Literatura em Debate há entrevistas do jornalista Anand Rao com escritores do BdE e da Acleb, como o próprio Deveras, Marco Polo Haickel, Zeluis e Giovani Iemini (parte I e II).

Vago

2011-11-15T16:36:00.000-02:00

um poema gelado

de palavras mudas.

um verso solto, sem abrigo,

o zunido do silêncio

que se quer luz.

a busca, sim a busca.

uma lógica de vidro,

frágil, cortante, invisível, quebrável,

e as folhas de uma canção distante

a soprar-me os pés.

a companhia dos sonhos sugere que estou vivo.

um cão; há calor.

percorro o teclado,

roço olhos em cristal líquido,

renego os sentidos.

e as letras insistem

num significado

que não sei lhes dar.

(Celso Mendes)

Convidado Daniel Delgado Queissada

2011-11-10T01:00:00.000-02:00

Antirreflexo

Memórias rasgadas

Aparentemente apagadas

Tinta bruta permanente

Permanentemente afiada

Sangra o que não deve

Porém, o que não se percebe

É o gosto...gostoso

De quem gosta do desgosto

De quem sente o assombro

De tudo que não lhe convém

Quando na melhor companhia

A solidão lhe cai bem

Memórias anuviadas

Pela tinta que dimana

E mancha a marcha do tempo

Que devagar flui como um rio...sedento

Sangria desenfreada

Sanguessugas da alma

Das almas penadas que somos nós

Sozinhos em nossos lençóis

Espelho meu abdica desta farsa

E só reflita o que for verdadeiro

Sem truques, caras e bocas

Apenas a face hermética...ainda presa no cativeiro

Antirreflexo da felicidade

Que não suporta o fim...start da vaidade

Mesmo não entendendo

Que o mesmo está ao lado de cada início inesperado

---

Daniel Delgado Queissada

Chama e topázio

2011-11-09T20:06:00.000-02:00

É sobre o silêncio
a compostura, o prumo
e o enveredar pra vida
sem a regalia
de aferir o rumo.

E sobre a soltura
o lastro, o cimo a iguaria
preferida, o temperar
constante infindo,
que é Sabedoria.

Então eu me aproximo!
E o mais me escapa
entre o valor da paciência
e a humildade que encapa
na clarividência.

Algo sobre o orgulho,
o ermo, o menosprezo
alheio, e o limite; a poda,
o feio, a parte deformada
e o todo enfermo.

É sobre micro, macro
universos implodidos,
meditação, despojo
e os versos e reversos
escandidos.

É sobre saber, intuição,
o estômago e a fome;
sobre o digerir,
a gestação, o âmago
e o meu nome.

Sobretudo a compostura!
O zelo! A pálpebra
e a claridade, ser e estar,
a estrutura e o lar
o universal e o particular

Salienta o silêncio,
o som, a poesia, a fervura,
o caldeirão, a temperança ,
a ira, o ritual, a dádiva
e a bruxaria.

É sobre um tudo,
e um nada que resulta
da ruminância
e o regurgitar sonoro
de uma alma estulta.

É sobre o legado
o descompasso, a prece
a messe, o entremeio;
sublimação, e o passeio
deste a outro estado.

Sim, é a eternidade,
o bem, o belo, o bom,
o ambíguo e a palavra,
o amplo e o exíguo,
receptáculo e larva.

Einstein e relatividade!

É. Quando um anjo adeja
há vórtices, derramamento,
e entrevê-se a trama,
o fio, a fortuna, o rodízio

O anjo passa
E a graça lampeja
chama e topázio

nos olhos da moça

PEDRO e a RUIVA

2011-11-09T11:45:00.002-02:00

PEDRO e a RUIVA

Baixo Gávea
Agito da noite
Aglomeração
Burburinho
Pessoas passando pra lá, pra cá.
Na rua
Pedro e Léu discutiam sobre fidelidade feminina
Uma RUIVA passou linda
Olhou Pedro, decisiva, falou.
- Está dizendo que eu sou feia
Com um leve sorriso no rosto, Pedro rebateu.
- Bonitinha. Nunca diria o contrário. Quem é você?
Pegou a mão dela
Ela esquivou dizendo
- Odeio bonitinha
Seguiu bufando na direção do banheiro do Bar Hipódromo
Pedro e Léu riram
Voltaram a conversar descrições da fidelidade feminina
Chope após chope
Outras mulheres vieram a Pedro
Pedro não comeu ninguém
Dia seguinte
Lá estava Pedro
Batendo seu ponto no Baixo Gávea
Mesma noite carioca
Mesmo Bar Hipódromo
Conversava chope adentro com amigos
Assunto
Vaidade feminina em relação à vulgaridade
Ou seja
Julgando a vida
Opondo a ela valores pretensamente superiores
Medindo-a por eles
Impondo limites
Condenando-a como diria Nietzsche
Conversando chope a chope
Pedro saiu para dar uma volta
Encostou-se a um carro na frente do bar
Espreguiçou-se
Bocejou
Alongou-se
Eis surgir novamente
Em sua frente
A RUIVA
Toda de preto
Uma saia justa
Gostosa
Foi direta
- Sabia que você é uma gracinha
Pedro devolveu o elogio
- Você também é uma gracinha
Com a bebezura de uma ninfeta embriagada
Auge dos dezessete aninhos
A RUIVA falou sensualmente com cheiro de leite
- Eu sei que eu sou bonita. Todo mundo quer me comer. Eu só dei pra dois.
Momento
Melhor acreditar ouvindo
Pedro entrou no jogo, um sonoro.
- Pôôôôôôôô!
A RUIVA instigando-o com diretas
- Você me excita
Sorriso safado no rosto de Pedro
- É. Bom. Você também me excita.
Puxou-a pela cintura, tentando beijá-la.
Ela vira cara, esquiva-se do beijo.
Sem o sorriso no rosto, Pedro puto, gritou.
- Porra! Não tô te entendendo.
A RUIVA, fitando os olhos e a boca de Pedro, sem sair de seu abraço, explicou.
- Eu tenho namorado
Depois de um dialogo tão surreal e interessante, Pedro insistiu.
- Vamos dar uma volta. Só conversar.
Embriagadamente, ela concorda com uma condição.
- Você bebe uma cachaça comigo?
Sorriso de volta ao rosto, sabendo ter ganhado, respondeu.
- Eu não bebo cachaça. Pago para vê-la bebendo.
A RUIVA o pegou pela mão
Passou pela aglomeração
Levou-o ao balcão
Pedro comprou a cachaça, dizendo.
- Vamos nessa!
Sem outras palavras
Subiram a Rua dos Oitis
A RUIVA na frente
Seguida de perto por Pedro, olhando a marca da pequena calcinha.
Direção, um canto distante.
A essa altura, Pedro não continha a vontade de amassá-la.
Paudurescência
Encostou-se a um carro da rua escura, não completamente deserta.
Passava às vezes um casal, ou outro grupo de pessoas caminhando para pegar seus carros.
Alheio a tudo isso, Pedro a puxou pela cintura novamente.
A RUIVA deixou
Beijaram-se
Amassaram-se a valer
Entre um beijo e outro, A RUIVA coloca seu copo no teto do carro.
Frases malucas
- Quantas você já comeu?
Pedro não acreditou estar ouvindo aquilo, respondeu rindo.
- Algumas. Que diferença faz. Vem cá. Vem.
Pronto
A pequena RUIVA não se continha
Aceitava toda a bolinação
Sussurrava palavras desconexas
- Você quer me comer? Quer meter a pica na minha bucetinha? Na minha boca? Quer? Quer?
Mãos enterradas na bunda da bela RUIVA
Pedro ansiosamente grita
- Quero sim. Quero muito.
A RUIVA não parava de falar absurdos
- Você sabe que é bom. Que é gostoso.
Pedro ainda com as mãos enterradas na bunda dela, esbravejou.
- Sei de nada. Você está dizendo.
A RUIVA insistia em falar frases fora de hora
- Aposto que as mulheres vivem dizendo isso pra você
Irritado, mas ainda com as mãos enterradas na bunda dela, Pedro foi decisivo.
- Para com isso menina. Porra. Vem cá. Vem!
Não adiantou
A bela menina continuou
- Eu nunca dei o cuzinho. Só dois comeram a minha bucetinha. Você tá me deixando tesuda. Me come aqui. Vai. Me come.
Encostados no carro
Meio da rua
Não fez diferença
Pedro a virou de costas
Bruscamente
Brutamente a empurrando contra o carro
Por trás, levantou sua saia.
Chegou a calcinha pro lado
De uma só vez
Penetrou a ali mesmo
Foi então
O pior
Na penetração
A menina desfaleceu, antes do fim do ato.
Pedro não bombeou nem cinco vezes na bucetinha apertada
Apavorado
Pegou-a nos braços
Botou a em cima do capô do carro que encostados segundos antes se amassavam
Pedro bateu em sua cara para acordá-la
Nada
Impulso
Pensou "Será que ela morreu?"
Muito nervoso botou a mão em seu peito
Não sentiu o coração
Nada
Estava Pedro ali parado
Apavorado com a possível morte da pequena
Não sabia por quê
Sentia-se responsável por aquela possível morte
Neste instante
Um carro em alta velocidade entra pela rua
Pedro jogou-se na frente do carro
Seu corpo morto foi projetado pra frente
Rolou, no meio da rua.
Com o barulho da freada
Impacto
Várias pessoas vieram correndo ver o acontecido
O motorista imóvel ao volante do carro amassado, cheio de sangue.
O corpo de Pedro, morto, todo quebrado, no chão.
Pessoas horrorizadas comentando
Um zunzunzum
No capo do outro carro, a aparente morta levantou-se, pegou sua cachaça no teto e saiu andando na direção contrária alheia a toda aquela confusão.

Pablo Treuffar

PEDRO e a RUIVA by Pablo Treuffar is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
Based on a work at pablotreuffar.blogspot.com.

sarraceno perdido

2011-11-08T21:26:00.000-02:00

a noite cai sem cuidado
a lua pesa sobre nuvens
enquanto me desfaço

o sorriso desaba num canto
e eu me arrasto
na alquimia dos desastres

a malha dessa armadura
sempre desfia
quando todos ficam do outro lado da porta

a espada quieta e queda
a armadura esgarçada
as asas quebradas

eu sei

é só fechar os olhos
e ouvir a canção

em que recitas todos os pecados
grandes e pequenas máculas
numa fila estupenda

a tua sombra guardada
a garganta embargada

eu sei. eu sempre sei.
é só fechar os olhos e
ouvir a canção
aquela ária sem fim

Imagem:

"The Embrace" by Scott James Prebble

escarlata

2011-11-03T12:36:00.000-02:00

escarlata

mientras todos los sueños
se van con el viento
y con las hojas rojizas
que parecen reír de tonterías
arrastradas con el polvo

ella está allí convicta
imaginando que nada podrá
quitar la lujuria de sus ojos
que miran la amplitud horizontal
de un tiempo tan ido, tan ido

pobre princesa rubra
contempla estática su imagen
espejada en mil rostros falsos
que carcajean entre sí
y ella jura que es amor

quería volver a la inocencia
que había antes del viento
arrancarme las hojas
antes de las tempestades
llevaren gajos y ámbar

rica princesa rubra
contempla estática su imagen
espejada en mil rostros de sí
y carcajea entre imágenes
y ella sabe que es amor.

(arte visual de Sindri Mendes e tradução de Carlos Cruz)

Exilada de Nêmesis

2011-11-02T03:38:00.002-02:00

Ela tem uns olhos desbocados,
onde nadam peixes de outras eras.
Traz neles medos cambrianos
e a ambição desenfreada das moneras.

Esse abismo recoberto de folhagens,
quando abre em armadilha
para o tempo, os bandolins, as aves,
num silêncio precedente de desastres.

Essa força incontrolável,
quando encontra um alvo
a gente logo sente o vórtice,
anticiclone fundo e sem barulho.

É como um deus imenso
tomando fôlego antes do mergulho.

Poesia

2011-11-01T15:52:00.000-02:00

Ontem, na Bienal do B - Poesia na Rua, no T-bone, eu vendia uns livrinhos quando escutei de rabeira:
- chegamos! são todos escritores. vê esse bigodudo aí.
um moleque duns dez anos projetou-se na minha frente, quase no meu colo.
- vc é escritor?
- é...
- vc é famoso?
- só pras minhas ex-mulheres.
ele franziu o cenho, seu pai riu.
- qual a vantagem?
- evita ressaca.
ele emburrou, o pai escancarava um sorriso. eu queria falar outra gracinha pro moleque, tirar sarro de sabichão, mas como explicar as incertezas da literatura, a volatilidade das mulheres, a irrefreabilidade do sexo e as vicissitudes da bebida a um virgem sóbrio mancebo?
- tome. leia.
a poesia nunca havia feito tanto sentido.

Convidado José Luiz Parreira

2011-10-30T01:00:00.000-02:00

Rascunho I

Corrijam meus erros,
Desengavetem tudo,
Esmiucem toda minha vida,
Pontuem as frases,
Encontrem sinônimos,
Enriqueçam a linguagem.
Eu só fiz rascunhos, entendam!
Me poupem do vechame
Do “ch” ao “x”.
Mas não me poupem
Se eu nada sentir
Discordem da concordância,
Que eu, por certo concordarei.
Eu não escrevo versos,
Eu apenas transbordo
Como um pote que se não pode mais encher.
Passem tudo a limpo,
Não emoldurem nada
Deixem que crianças
Desenhem ao pé de cada página.
Ouçam música quando lerem,
Entertenham-se com minha alma,
Pois a morte vem chegando
Passando a vida a limpo.

---

José Luiz Parreira

Dicas do Prosas e Viagens

2011-10-27T16:58:00.008-02:00

Pessoal, estou aqui novamente dando umas dicas do meu blog.

Quem gosta de minicontos, pode ler alguns clicando aqui: http://prosaseviagens.blogspot.com/search/label/minicontos

Quem se encanta por poesias visuais, veja algumas aqui: http://prosaseviagens.blogspot.com/search/label/Poesia%20visual

Quem gosta de viajar e gostaria de ver algumas fotos e dicas de Brasília, confira aqui: http://prosaseviagens.blogspot.com/search/label/Turismo%3A%20Bras%C3%ADlia e também aqui (pois o DF, acreditem, não é só Brasília): http://prosaseviagens.blogspot.com/search/label/Turismo%3A%20o%20DF%20n%C3%A3o%20%C3%A9%20s%C3%B3%20Bras%C3%ADlia

Ficam as dicas e boa leitura!

Pele

2011-10-27T11:22:00.000-02:00

Pisa-te mal quem te acha feia.
Mas não eu, que te sei,
sob a máscara rude, delicada.

Pisa-te mal quem te tem medo e te acha fria.
Mas se te piso, São Paulo amada,
é como quem acaricia.

Cada passo a que me atrevo sobre o asfalto,
cada toque dos sapatos sobre as tuas avenidas
é como um afago, um agrado
sobre a pele da mulher querida.
Se percorro as tuas ruas e te toco o calçamento,
toco como quem toca, leve e lento,
as costas nuas da namorada.

Convite da Poeta

2011-10-23T00:02:00.000-02:00

Vamos fazer poesia, pois com
poetas se divertem os Sãos
Vamos subir na mesa e fazer poesia,
levar a vida na flauta, fazer de
conta que é alegria!
Deixar que as ondas nos levem
nessa viagem incauta.
Poeta nunca é levado a sério
com ele se divertem o “Sãos”,
dizem palavras soltas
enquanto lhe dizem sorrindo: não.
A arte é usada sem medida
não reclama enquanto faz seu papel,
espalhando a pura semente
aproveitando a luz que vem do céu.
As telas; são somente enfeite,
espetáculos; só diversão,
os livros só auto ajuda quando há
desilusão.
A dança, coitada, vista como pura
especulação.
Eis a dança de vida.
Eis a verdade em questão...
Eis como seguimos; nós poetas!
Eis-me sobre a mesa em pleno
momento de
re
-
flexão.

Catiaho Reflexo d’Alma entre sonhos e delírios

Relento

2011-10-22T00:30:00.000-02:00

Na janela embaçada

o coração, riscado a dedo

derreteu aquele gelo

Enfim

2011-10-21T23:05:00.002-02:00

Sereia cauda causa cada
Átomo de tudo que é
E deixou de ser
Tudo que me cala
Planta sem jardim
Ramas de peixes
Escama fina flor
Espinho espinha
Fibras de alecrim
Aroma veia amarga
Sangue que há em mim?
Meu pulso jaz
No fluxo atormentado
Que há no fim, ou
Onde os teus olhos olhem
Onde tudo inicia e acaba
Em luz azul carmim

Reembolsar despesas era mais negócio

2011-10-21T14:50:00.009-02:00

Bom, daí esse sábado resolvi fazer o teste.

O combinado era às três horas eu me apresentar. Tratou-se de uma pizzaria há uns quilômetros de casa. Já fazia algum tempo que recebia os sinais. Vocês sabem, o universo vai se comunicando conosco. Portanto, lá fui eu, partindo de casa sob a garoa de um céu cinza.

Fui caminhando. Protegendo-me da chuva, a lona de um guarda-chuva laranja. Eu só tinha esse guarda-chuva pra usar, e eu não ligava pra cor dele. Dizem que é feminino, mas, para mim, tanto faz.

Eu gosto de caminhar, é um bom exercício para as pernas, tirando a sensação de nostalgia que me invade sempre quando faço. Quer dizer, não teria como eu narrar qualquer outra coisa ou acontecimento nesse ínterim senão as minhas lembranças de quando caminhava com ela segurando os meus braços. Não deixou de ser triste.

Cheguei no horário combinado. Havia um sujeito com uma cara bastante desagradável de se olhar esperando sentado à frente do lugar. A pizzaria, de grandes portas de vidro, permanecia fechada e com as luzes apagadas. Eu não tinha relógio e perguntei ao rapaz sobre as horas. Ele me respondeu, com uma cara bastante feia, que já eram pra lá das três. Eu não me deixei abater. Encostei o guarda-chuva na parede e me sentei no chão que era coberto por uma telha na entrada do estabelecimento. Não demorou e surgiu mais outro integrante. Cumprimentou-nos de uma maneira alegre. Nada acontecia, só esperávamos. Depois de uns três minutos de silêncio, resolvi perguntar qual time ele torcia, como uma maneira de puxar um assunto e dar uma desbaratinada, de repente. Já fui logo perguntando: “Corintiano?!” E ele me respondeu “ôxe, São Paulino! E você?” E eu respondi: “Corintiano” Daí ele “tem cara” Aí eu “de maloqueiro?” Aí ele “não, não foi isso que quis dizer” Aí eu “é, você também não tem cara de ser veado! Melhor assim.” E não falamos mais nada.

Ficamos esperando por pelo menos uns quarenta minutos e eu não tinha sequer uma revista. O dono do lugar não aparecia. Que tempo perdido deveria ser aquilo, eu pensava. Mesmo assim eu permaneci firme e forte. Então, passado esse tempo, chega o dono, cujo eu havia conversado no dia anterior. Estacionou o carro numa área que havia bem a nossa frente, e saíram dele cinco pessoas. Quatro operários, com a mesma cara do sujeito que conheci primeiro. Como o dono de um rebanho, tomou a frente e já se pôs com as chaves na mão a abrir o portão dos fundos, por onde iríamos entrar e seguir os seus passos. Levou-nos até o lugar onde era feito tudo. Eram dois metros quadrados para se fazer as esfihas, outro lugar do que poderia ser de uns três por dois para as pizzas, uma cozinha onde se espremia tomates e picava cebolas, além da preparação do café, e por fim um cubículo onde havia uns armários e um banheiro. Tudo isso escondido do público, com exceção do espaço onde eram preparadas as pizzas, que tinha janelas de vidro para que os clientes pudessem ver o quão higiênico era o lugar.

O pessoal já estava adaptado, já sabiam o que fazer e como fazer. Cada um, à medida que iam entrando posicionavam-se em seus lugares. Um foi preparar a massa, o outro o molho, e assim por diante. Eu fiquei ali, esperando por qualquer coisa. Talvez uma luz divina, eu não sabia ao certo. Enfim... Aí alguém me jogou um pacote com uma camiseta branca e uma espécie de toca para não deixar os cabelos caírem. Eu entreguei o meu guarda-chuva laranja para essa mesma pessoa pedindo o favor de guardar, e ouvi “iih, olha a cor do guarda-chuva do cara” E eu simplesmente ignorei. Fui até o banheiro e me vesti. O dono, que se chamava Tico, orientou um rapaz, que por coincidência era aquele que havia conhecido melhor ainda enquanto estávamos lá fora, a me passar o que deveria feito. E então foi o que ele fez. Veio com uma caixa cheia de cebolas gigantes e um facão, depois trouxe um balde e disse: “é só descascar”. Aí ficamos eu e ele tirando as cascas de uma centena de cebolas. As cebolas eram gigantes, e exalavam aquela coisa forte que nos faz chorar. O sujeito que descascava as cebolas comigo até que era gente boa. Trocamos umas idéias. Ele estudava direito, e achei aquilo peculiar. Quer dizer, que espécie de futuro advogado descasca cebolas no final de semana? Isso deve ser raro. Bom, enfim... Vivendo e aprendendo.

As cebolas foram descascadas e a essas alturas eu já sabia até o nome do sujeito, que atendia como “Jonny”. Quando soube seu nome, pensei: caramba, que coisa, um Jonny descascando cebolas. Todos operavam e davam risadas. Eu não sabia se era da minha cara ou o quê, mas eu pouco ligava. Quando eu perguntava seus nomes, como resposta ouvia: “Péba”, ou “Galego”, ou “Barriga” e etc. Quer dizer, os nomes pareciam ser improváveis e eles não paravam de dar risadas enquanto falavam comigo. Deviam estar zoando com a minha cara, certeza. Mas de qualquer maneira, eu não ligava.

Aí eu fui pra cozinha, onde espremi uns tomates. Foi um sujeito que atendia pelo nome de “Bahia” quem me orientou a usar a máquina. A máquina que espremia os tomates era uma coisa de louco. Precisava-se de muita técnica para manuseá-la. Eu não peguei a técnica e, em um momento quando apelei para a força, o tomate explodiu lá dentro, espirrando suco pra tudo que foi lado. Bahia achou estranho, e disse: “oxe” Bom, eu me desculpei. Espremi uns tomates e piquei umas cebolas, também, usando a mesma máquina. Aquilo ia ser o tempero da esfiha. Sai dali. Fui até o espaço onde era feito tudo o que tivesse a ver com as pizzas. Eles preparavam a massa e eu fui aprender. Um sujeito que atendia pelo nome de “Jow” foi quem me ensinou. A gente tinha que pegar um punhado de massa e socá-la no balcão, assim para tirar o ar de dentro dela. Feito isso, fazíamos dela uma bola e guardávamos na gaveta. Não entendia a razão daquilo, mas fui fazendo. Várias bolas de massa.

Voltei ao lugar onde era feito tudo o que tivesse a ver com as esfihas. Um rapaz baixo e gordo espremia com a mão um monte de carne moída. Devo admitir que, após ter visto uns vídeos de uns ativistas vegans, essa coisa de se espremer carnes não me desce muito bem. Contrai certa rejeição contra esse tipo de coisa. De toda maneira, não falei nada. Era meio da tarde e ainda não havia muito movimento, ou seja, muitos pedidos. Ignorei o sujeito que mexia com o amontoado de carne. Eu não tinha nada para fazer lá e fui ao banheiro. Voltei e o Jonny colocava uns saches de catchup dentro de uns saquinhos com limão. Achei que ele merecia ajuda. Ficamos lá, fazendo isso. Quer dizer, apesar da chuva, dezenas de ônibus pegavam as estradas, a tribo mística saía em excursão, alguns recebendo vales e outros sendo bonificados, milhares de cabeças fervilhando em São Paulo planejando o que seria daquela noite com as garrafas de vinho tomando suas temperaturas e todo mundo ansiosos para celebrar a vida, enfim... O mundo acontecendo e eu lá, colocando saches de catchups dentro de um saquinho com limão. Era deprimente, mas me mantive forte. Ah, como eu era feliz e não sabia, pensava. Se pudesse ao menos falar com alguma das pessoas que sinto vontade. Desculpar-me. Enfim...

Feito isso fui até a cozinha, onde preparei um café. Tomei um copo de café. Aliás, de hora em hora eu tomaria um copo de café. Aí eu voltei. Alguém fazia bolinhas de massa, o que viriam a se tornar esfihas. Fui ajudar. Era um cara gordo e mal educado quem fazia isso. Ele tentou me dar uns toques, mas eu não entendi nada do que ele pronunciava. Era como outro dialeto. Enfim... Eu dei um jeito de levar aquelas nove horas de maneira que me fosse justo o que viria a receber. Eu ajudava um pouco aqui, e um pouco ali, até quando me fixei na tarefa de tirar as pizzas do forno. Alguém ia colocando as pizzas no forno e eu ficava de guarda do outro lado esperando que ela chegasse até mim por uma espécie de esteira. O forno era a gás e a pizza vinha automaticamente por essa esteira. Não era como esses fornos a lenha que vemos nas pizzarias mais tradicionais. Aí eu recolhia a pizza e colocava no pacote, etiquetava e despachava por uma janelinha ao meu lado, apertando um sino para chamar a atenção da recepcionista que iria entregá-la ao cliente. Fiquei fazendo isso. Num dado momento, começou a se tornar insuportável o cheiro forte de bacon e calabresa que tomava conta de tudo. Eu saia de trinta em trinta minutos para tomar uma água e me refazer, além do café. Era realmente difícil. Além do calor em excesso quando ficamos na frente de um forno como aqueles.

Ia e vinha, dava um grito pra alguém coisa e tal: “Aê Bahia, faz favor!” Foi como passei o tempo. A essas alturas eu já não chamava mais ninguém pelo nome ou apelido. De uma maneira todos eram “Bahia”. De repente me disseram que eu poderia fazer a minha própria esfiha, caso eu estivesse com fome. Bem, eu não tinha comido nada durante o dia todo, decidi ir lá ver como é que se fazia. Coloquei-me ao lado daquele sujeito que não falava a mesma língua que eu. Ele virou-se a mim, enfiou o dedo no nariz e voltou a se concentrar no trabalho. Dava socos em um monte de bolinhas de massa, depois as colocava em um recipiente e amassava fazendo delas uma seqüencia de discos e, só então colocava o recheio, que na maior parte era aquela carne misturada com tomate amassado e cebola picada. Imitei o procedimento e, na hora de colocar o recheio, peguei uns brócolis e queijo que percebi na bancada. Fiz quatro esfihas de brócolis e queijo e pus ao forno. Depois de cinco minutos, Jonny (único que assimilei o nome) recolheu-as e me entregou. Sentei numa mesa que havia por ali, aquela onde ficamos colocando os catchups no saquinho. Na metade da minha primeira esfiha sentaram-se ao meu lado duas das atendentes. Colocaram sobre a mesa, cada uma, um prato com arroz e batata com carne cozida. Exalava um cheiro. Um cheiro de carne cozida. Pensei: caramba. Aí elas ficaram conversando entre si, fofocando quaisquer coisas. E então, aconteceu: puxaram papo. Bem, tentaram alguma coisa, sim, mas eu não dei abertura. Aí eu guardei duas das esfihas e decidi que já havia me satisfeito.

Voltei ao lugar onde eram feitas as pizzas. Aí eu cheguei lá e o Bahia mexia com as massas. Ele retirava da gaveta aquelas bolas que havíamos feito e, com o rolo, esticava-as. Fui fazer também. Ele me estranhou, por algum motivo, e disse: “oxe”. Muita gente dizia “oxe”. Eu achava aquilo engraçado e simpático. E então eu me pus a esticar as massas, formando o disco. Não tive problemas com aquilo. Quer dizer, o meu ritmo não era tão bom, mas consegui algumas coisas.

Voltei a retirar as pizzas. Era tudo muito louco e frenético. Num sábado, uma pizzaria fervilha. Não temos muito que fazer a não ser tentar ajudar de todas as formas. De qualquer maneira, eu fiquei fixo na tarefa de retirar as pizzas do forno e despachar. Pela janela onde eu colocava as pizzas, apareceu a cabeça de uma das atendentes: “nossa, você aprende rápido” E eu não respondi nada. Qualquer coisa que viesse a dizer faria com que ela se achasse no direito de me dizer mais e mais coisas, o que iria gerar um baita mal entendido. Portanto, foi isso.

Meia noite e fui ao banheiro. Tirei a camiseta e a embrulhei novamente no plástico. Eu estava ansioso. Tirei a toca. Deixei tudo no armário. Sai e fui falar com o Tico, que comia sushis na cozinha. Ele me ofereceu, mas eu disse que não queria. Por algum motivo, ele já sabia de tudo e me deu trinta e seis reais, que era o equivalente às nove horas trabalhadas e mais os seis da condução. Agradeci-o e disse que havia sido uma boa experiência. Avisei-o caso precisasse de um motoqueiro, que iria ser um prazer.Sai de lá e dei uma boa noite Bahia de uma maneira geral. Todos retribuíram.

Pronto. Missão cumprida, né?

Sim, na rua, olhei pro céu. A atmosfera era agradável. Comuniquei-me com o universo. Houve alguma atenção por parte dele, senão eu não estaria escrevendo isso agora. Pensei nela. Pensei na vida. Caminhei. Caminhei sob a garoa. A sensação de nostalgia voltou a me invadir. Quantas vezes não passeamos sob a chuva com você segurando os meus braços? Agora ninguém o segurava. Era tudo muito simples e perfeito ao seu lado. O teu sorrido. Onde foi parar? A minha vida, onde foi parar? A nossa vida.

Entrei e sentei no balcão. Pedi uma garrafa de cerveja, enquanto uns moleques davam risadas em companhia de suas meninas numa mesa atrás de mim. Eu não tenho mais paciência pra isso. A gente era feliz. Fomos felizes. Tomei a garrafa de cerveja lembrando cada uma das garrafas que tomamos juntos. Lembrei do dia em que fui feliz ao teu lado. Ainda ouço você me acordar dizendo “bom dia Bahia”. E eu, às vezes, sem querer, me pego dizendo sozinho “bom dia, flor do dia”. Pra quem? Eu devo estar ficando louco.

Veio alguém e me cumprimentou. Eu só conhecia de vista, não sabia quem era. Talvez tenhamos estudado juntos há muito tempo atrás. De qualquer maneira, retribui. Pedi outra cerveja. Depois, uma dose de vodka... E assim por diante, você sabe como é... Mantive o pensamento em você.

Entrou no bar, por alguma coincidência metafísica qualquer dessas, uma daquelas atendentes. Não sei qual foi a concordância astral, mas lá estava ela. Passou por detrás de mim rebolando e senti o cheiro de um perfume. Bem, não era um ”Caroline Herrera”. Eu girei o rosto, como não iria fazer? Caminhou com a bunda empinada até o fundo, lá onde havia os sanitários. Parou, girou e olhou-me. Meditei e pensei: que mal tem? Ela prosseguiu. Virei a vodka que ainda restava no copo, levantei e fui. Ela me aguardava com a porta aberta segurando a maçaneta. Mesmo sendo feminino, empurrei-a porta adentro, de maneira que ficasse sem saída. Deixei que a porta se fechasse sozinha e a joguei pra dentro de uma das cabines, enquanto ela abaixava a saia toda desengonçada. Com as pernas arriadas, sentada numa privada de tampas fechadas, pôs com cautela o fio frontal da calcinha de lado, no instante em que pensei: caramba. Tirei pra fora, embrulhei-o e meti. Conforme as investidas, a cabeça da danada balançava que parecia uma maria mole pendendo pra fora. Na hora de gozar fiz graça: mirei no umbigo, mas acertei o olho. Acontece. Recompus-me e sai. Voltei a sentar no balcão e pedi outra cerveja. Ela ficou lá, não sei o que fazendo. Eu virava o copo quando passou por detrás de mim e beliscou meu abdome. Girei o rosto de maneira a retribuir. Arrivederci.

Sai de lá no meio da madrugada, assim que o bar fechou, ouvindo um psykovsky pelos fones de ouvido. Em momento algum eu tomei um ônibus, mas economizei e fui caminhando. Sempre caminhando. No dia seguinte acordei bem. Fui até o correio e postei dez reais que me sobrou ao endereço de minha ex-mulher. Meu bacuri tá lá, lindo e esperto. Como não pensar nele? Não sei se chegou o dinheiro, os correios são incertos. Ainda mais quando encaminhamos por carta simples.

Depois fiquei lendo a história do Brasil.

(por Lito Spuleta)

Convidado Carlos Henrique Azevedo

2011-10-20T00:25:00.001-02:00

Sexta-feira

O metrô estava estranhamente vazio naquela sexta-feira. Lá fora, o Rio de Janeiro continuava lindo. Mas para a minha alegria, a escuridão dos túneis deixava as pernas das cariocas ainda mais bonitas. Talvez fosse ilusão, quando havia poucas moças no metrô qualquer joelho valorizava a viagem. Na minha frente, uma bela prova da minha teoria: uma morena alta se espreguiçava calmamente, tinha seus dezessete anos. Tentei me lembrar dos meus dezessete, não consegui.

A menina olhou para mim. Meu peito, que já viveu alguns carnavais, se escolheu acuado. Meu nariz, por maior que seja, buscou sem sucesso o ar escasso do vagão. Engoli seco, ela iria falar.

A jovem sabia o que estava fazendo: com os pés apontados em minha direção, ela alisou seu cabelo e mordeu os lábios, o silêncio finalmente iria ser quebrado. Seus olhos passearam pelo ambiente, era como se pedissem autorização para o que ela iria fazer. Ela devagar abriu sua boca ... e logo depois a bolsa. O ar finalmente entrou nos meus pulmões, era alarme falso.

A moça tirou as mãos da bolsa e me encarou de novo. O suor mantinha minhas costas coladas no assento. Num gesto de angústia, arrisquei um sorriso. Sua boca se move novamente. Agora não tinha como, depois de quase me arrancar o marca-passo, ela tinha que falar.

Admito que não aguentei, olhei para o lado. Fingi ver as horas, mas os segundos não passavam .Quem diria, Capitão? Deu para ter medo de mulher bonita? A consciência não me perdoaria...o que que eu vou dizer lá em casa? Não vou dormir bem se não virar para frente e olhar bem ela. Tenho uma fama quase centenária na calçada, não seria uma moçinha bonita que iria me desestabilizar...já fiz esposa largar marido com apenas um telefona e meia dúzia de palavras.

Quando ia selecionar a melhor frase do meu arsenal, ela disparou:

-O senhor gostaria de comprar uma rifa?

-Rifa?!- perguntei incrédulo. Não podia ser, tanto charme para me oferecer um pedaço de papel?

- É, de uma bicicleta novinha. - Ela tentou justificar, tarde demais. Não fui o primeiro e nem serei o último homem feito que aquela senhorita decepcionou.

A Estação Inhaúma chegou,desembarquei ao som das minhas próprias gargalhadas. Essa cidade ainda me mata. Se não ela, uma carioca.

---
Carlos Henrique Azevedo
---

Balada para musa desaparecida em noite paranoica

2011-10-15T08:00:00.000-03:00

não há paixão que sobreviva nesta calçada

onde teus pés de salto agulha feriram o concreto

e poças de lama preenchem os buracos

que escondem o sangue jorrado

dos últimos colibris de asfalto

não há mais passos em frente desta janela de bar

que não lembrem teu hálito de espuma

vazando pela veneziana

como serpente

a procura de pupilas escancaradas

não há mais amor nesta alameda em desatino

destino de alucinações desencarnadas

que não sopre o reflexo apagado de pirilampos

que já foram olhos

já não há mais a saliva espargida do teu canto

a deixar o brilho de teu rastro estéril

à porta destas casas

já acostumadas a hábitos cetônicos

hepatotóxicos

agora órfãs

de tua corrosiva doçura

etílica

nem há mais lua nesta rua

onde pisaste

e agora jazem as estrelas

ao fundo

opaco mundo

e apenas blues

(Celso Mendes)

Convidado Jorge Vicente

2011-10-10T00:17:00.002-03:00

para que o corpo possa abrigar o vasto,

ressuscitando-se,

abrindo-se,

tornando-se dois, três, uma

infinidade de pequenos corpos

ou pequenas promessas de ser,

para que esse vasto

se revele imanente e abra o infinito

de cada raiz, de cada pequeno ser,

de cada pequeno olhar

aberto ao mundo,

para que esse corpo e esse vasto

desalinhem e tornem a criar,

numa criação real, vivente, sem linguagem

e com a memória viva

de um corpo sem espaços

necessária se torna

a promessa incondicional

de um sexo indiferenciado,

sem lugar absoluto

no seio da criação.

---

Jorge Vicente

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A POESIA DOS MORTOS

2011-10-09T00:01:00.005-03:00

A POESIA DOS MORTOS

A primeira pessoa que vi morta foi meu pai
Depois de um tempo
Só pensava em gente morta
Comecei ir às capelas
Gosto de ficar olhando pros mortos
Tenho a pretensão de saber seus pensamentos
Seus apegos
Sua vida
Descobri que vou morrer
Adoro olhar pra morte
Não é porque vou morrer que vou ser bom
Sou ruim por uma vida
Sou ruim e da certo
Cansei de ser inteligente
Pessoas atribuem valores
Trabalho
Casa
Família
Mudei isso
Saí de role com a vizinha
No carro dela, é claro.
Sempre achei o tamanho do carro inversamente proporcional ao tamanho do pênis
Minha vizinha gorda, que não tem pênis, comprou uma DODGE RAM 2500, a maior pick-up do mundo.
Ela acha que tem a maior pica do mundo
Não tem
Tem bucetinha
Tinha
Entregue à sorte num sobrado do centro da cidade
Eu e a vizinha gorda e feia
Olhos nos olhos
Eu e a futura morta
A cara pálida da morte sorri pra mim
Com um cassetete na mão e o cacete na outra, eu falo com olhos calmos:
- VOCÊ NÃO É SAPATA. VOCÊ É GORDA! QUANDO UMA PESSOA TE VÊ ELA PENSA PRIMEIRO QUE VOCÊ É GORDA!
Dou três cacetadas na cabeça dela
Tá lá...
... Um corpo estendido no chão!
Tenho sangue nas mãos
Orgulho nos olhos
Sigo no meu Jogo de Matar
Eu sou injusto
Próximo...

Pablo Treuffar

A POESIA DOS MORTOS by Pablo Treuffar is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
Based on a work at pablotreuffar.blogspot.com.

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

te julho

2011-10-06T12:16:00.002-03:00

inóspito

te vi deserto
exilada
de si

cético
te vi axioma
salpicada
de sins

cáustico
te vi inverno
enevoada
de giz

lúbrico
te vi ninfa
lambuzada
de gim

esquálido
te vi árvore
desfolhada
de mim

se seca
se certa
se fria
se louca
se feia

se julho

te julho
te juro
te furo
te curo
te curro

te amo

Carlos Cruz - 26/04/11

Gravura: "daddy's girl", de michael hussar

o sonho de Lilith

2011-10-03T12:38:00.001-03:00

veio pela fumaça cavalgando Cérbero
altiva e por hora a chamarei de Hécate
a guardiã escarlate das portas do inferno

há quem diga que tem asas
que seus cabelos longos
e vermelhos como fogo
trazem um aroma de inexplicável
de sémen e mirra

o desejo passivo nos olhos
travestia seu coração de pedra
afeita a tomar falos em contrações
que de tão violentas eram castrantes

quem há de se olhar refletido
nesse espelho de mil faces
sem que a deseje e se sinta impotente
enquanto o peito esmagado arfa
e o sorriso debochado estremece?

(arte visual de Sindri Mendes)

Oportunidade

2011-10-01T09:25:00.000-03:00

Ele aceleroudesembestado para alcançar espaço entre os carros mas logo travouas rodas para não encaixotar o fusca da frente. Puta merda, quesusto. O babaca que entrou atrás piscou o farol sorrindo. Seguiu afila até um cruzamento, um vermelhinho pediu passagem. Ele cedeu.

Era uma loiradeslumbrante de óculos escuros. Ela estacionou em seguida e ele aseguiu.

- Oi. – Ele ainterpelou à porta.

Ela sorriu confusa.

- Sou o cara que te deupassagem no carro. – A frase lhe soou ridícula.

- Você tá brincando,né? – A incredulidade a fez mais bela.

- Bem, - ao menos otoco, pensou, terá valido a pena. – é que eu tava no meu carro,meio de saco cheio quando me decidi a esquecer aquela bobagem epartir para uma nova vida. Um novo destino, sabe. Então, pensei, voume apresentar à primeira mulher que passar pela minha frente. –Ele a contemplou, linda, um decote acolhedor, ancas firmes, pernastorneadas. Sim, o fora terá seu valor. – Daí seu carro apareceu,eu dei passagem e era uma gata. Tô aqui.

Ela o analisou antes deresponder:

- Eu estava puta,imaginando como deixei as coisas me levarem a este ponto, agora queestava sem saída, decidi simplesmente esquecer. E falei para mimmesma: vou dar para o primeiro cara que aparecer. – Ela tocou oantebraço do rapaz. Massageou os ombros largos, viu as pernasfortes. – De repente, um tipão como você me aparece com essahistória doida.

Ele fez o olharmatador. Ela virou o rosto.

- Se for esperto, jánotou nossas alianças. – Ele só então viu o dedo da mulher. –Sabe que não pode dizer: na sua casa ou na minha.

A sinceridade dela osurpreendeu, mas se recompôs:

- Eu estava pensando nohotel mais perto.

Ela aproximou o corpo aponto de roçar os seios.

- Não seria melhor ummotel? – A voz sedutora ronronava. Ele quase foi agarrado pelasnádegas.

- Eu contava com o caféda manhã. – Alargou a perna esquerda para ajeitar os documentos. –Uma noite é pouco.

Só voltaram a se falarentre a segunda e a terceira rodadas. São casados até hoje, mas nãoquerem filhos. Estragam as oportunidades.

Convidado Rafael Freitas

2011-09-30T01:57:00.001-03:00

Mantiqueira

O alto da montanha
é mais próximo do céu.
Se as vacas fossem leves
voariam entre nuvens
cagariam feito pombas nos carros de passeio
pastariam toda a grama dos jardins do paraíso.

Estrume santo é o que seria.
Esterco bom pra ervas milagrosas,
poluição pros riachos do inferno,
solução pras terras pouco férteis.

O que salva o paraíso
é o que destrói o inferno.

Eu rolaria em bosta sacra
Pra sentir o peito em paz.

---

Rafael Freitas
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gestação

2011-09-29T11:23:00.000-03:00

Eleanor Davis

gesta-se a si mesma, indo contra a ideia de natureza do homem. e, dentro do inesperado, pare-se a si mesma, inúmeras vezes. são esses os ciclos da vida - dessa vez, no seu dentro. está no 105o trimestre de gestação (o relógio não zera a cada parto), e é gestante e feto. deve precisar e prover, ao mesmo tempo. possui a delicadeza e fragilidade do bebê que está por vir, e a força da mãe, que segura seus kilogramas e divide seu corpo, suas cavidades e seus órgãos, com outro ser (quanta intimidade). possui a força do feto (que se permite frágil), e a fragilidade da mãe (que se cansa como forte). coexistem.

Selvagens

2011-09-27T09:03:00.000-03:00

Praia da Paciência. Para alguns, a do Jó.
Revoada de animais revoltos
qual “Os Pássaros”, de Hichtcock.

Cercam a mim e pessoas próximas e nos bicam selvagens, sem dó.
O porquê? Ao mar, bóia o lixo e a tralha humana, entre si, envoltos
Da humanidade, o escroque.

Deixa pra lá. Os selvagens?
Somos nós.

Fotos: wikipédia

Se era...

2011-09-23T00:07:00.007-03:00

Se era noite ou se era dia
O fato é que nada mais se sabia
Somente o cheiro, o gosto
Um do outro sentia
E era um sentir sem tocar, sem ver
só de querer querendo
que em um tempo qualquer
dentro ou fora do universo
de fato vazão se desse a tal querer
Se realidade, sonho ou fantasia
De perto ou de longe
Só um e outro
de fato sabia o que sentia
O frio pedia aconchego
O calor propunha arrego
A brisa gelada soprava desejo
O mar em seu ir e vir gosto na boca mantinha
palavras viram versos
Frases poema se faz
E tudo que tão desejado
O dia em espera se faz....
Portanto se noite o dia
Já não faz diferença
Pois só cada um
pode descrever
o que de fato ao sonhar sentia..
Era ou não era
não se sabia.
Reflexos entre sonhos e delírios 0850 de 2408011

Deficiência

2011-09-22T01:00:00.000-03:00

“Deficiência - s. f. - Def.: toda perda ou anormalidade de uma estrutura ou função anatômica, fisiológica, psicológica ou intelectual.”

O carro passou por mim um tanto rápido - não que estivesse correndo, mas seguia em uma velocidade imprudente ao considerar que estávamos dentro do estacionamento de um mercado. Ao avistar uma vaga ali, tão perto da porta, o motorista não hesitou, engatou a ré e começou a manobrar o carro; Sendo a vaga bem ampla, a tarefa nem exigiu muito esforço.

Eu permaneci ali parado, observando - nem sequer atravessei a via. Não era a primeira vez que eu via aquela mesma cena: um sujeito apressado estacionando na vaga reservada para pessoas com deficiência; Mas dessa vez, fiquei tentado a observar todo o desenrolar, só para me certificar se o motorista, sozinho no carro, possuía ou não algum tipo de deficiência.

Enquanto eu seguia em direção à porta do mercado, o sujeito abriu a porta do carro, saiu, olhou por cima do ombro, na direção do guarda do mercado e, só então, fechou a porta e ligou o alarme. Aquele olhar de cumplicidade, seguido por um ar de impunidade, comprovou as minhas suspeitas: era mais um dos irresponsáveis, que provavelmente se diria com pressa ou desligado - quando todos sabem que o diagnóstico é o descaso.

As pessoas que entravam e saiam até chegaram a lançar alguns olhares de reprovação, tanto para ele quanto para o guarda do mercado, mas este, com medo de envolver-se em qualquer confusão e acabar por perder o emprego, fingiu-se de desentendido. Eu fiz o mesmo, olhei para ele e para o guarda, na esperança de que alguém tomasse uma atitude.

Vieram-me à cabeça todas as minhas omissões em situações similares, além de todos os olhares de cumplicidade e esboços de sorriso pela impunidade. Senti-me realmente um cúmplice daquelas atitudes, aceitando-as mudo - cego e surdo; Eu e todos os outros éramos incapazes de protestar. Foi então que decidi que dessa vez não, eu não ia deixar passar em branco. Antes de abordar o sujeito, cheguei à conclusão de que ele também tinha uma deficiência; Após cutucá-lo pelas costas, avisei:

- Moço, essa vaga não é reservada para quem possuiu apenas deficiência de caráter.

As palmas evitaram uma reação agressiva. Quanto ao constrangimento, que o levou a entrar no carro e partir meio sem rumo, espero que tenha sido a melhor forma de reabilitação.

Menção honrosa no 9º Prêmio Paulo Setúbal - Prefeitura de Tatuí - SP

Pássaro de Folhas

2011-09-21T21:25:00.005-03:00

Encantada fada verde
Espalha vida e me ensina.
Voa da minha janela
Contemplando o azul, a lua, o sol.
Adensa-me as raízes o teu voo
Pássaro de folhas,
Fada Verde Macieira
Se lançando ao ar.

foto: Angela Gomes.

búúú

2011-09-21T10:20:00.001-03:00

Como um típico sem autonomia, sou alguém caminhando até a porta da casa da mãe. Sinto-me debilitado. Com minha última depressão, é como se eu tivesse ficado com a cabeça plantada em um balde cheio de merda aguada, não podendo respirar por horas. Giro a maçaneta – pois o costume é de se deixar a porta aberta. Ao vacilo um cheiro de urina se exala de toda a parte. Meu estomago se vira, dando-me a sensação de algo errado. Vou me arrastando levando os jornais petrificados amarelados com urina por todo o espaço. Alcanço o sofá e sento-me. Percebo uma nuvem de poeira e pêlos se erguendo ao meu lado por um feixe de luz que reflete da persiana. Ouço o barulho de um ponteiro a cada segundo. São dez e meia da manhã. Recosto e medito. Um cachorro negro e cego vem até mim. Percebo que ele é cego quando bate com o rosto em minha canela. Ele me parece bastante debilitado. Identifico-me com ele. Ergo a mão para acariciá-lo. Ele se assusta e gira, tenta encontrar alguma coisa, mas só o que ele faz é se bater em tudo. Fica assustado e late. Mi madre grita “cala a boca!” lá do quarto que não enxerguei. Ela ainda está deitada e não quer ser incomodada. Ouço latidos vindos de lá também. São os outros animais ao perceberem movimentação. O cachorro negro começa a chorar. Mi madre grita novamente “Gordo, cala a boca!” Gordo sossega em um canto. Espirro e observo, então, o relógio. Mais latidos, dessa vez, sem motivo e, decido ir ao banheiro. Tentei não arrastar os jornais, observando cada passo, levantando os pés para driblar onde tinha urina. Piso em um excremento canino coberto por uma folha de jornal. Ele é macio. Chego ao banheiro e olho no espelho. O que eu vejo não me alegra. Devidamente levanto a tampa e miro no centro da privada. Motivo de ele ter permanecido durante tanto tempo ali amassado embaixo da cueca, talvez, foi que o jato saiu torto. Acertei o lixo ao lado. Seguro a urina, faço uma massagem e recomeço. Agora sim, consegui. Jogo uma água no rosto e desejo que tudo vá à merda. Volto, prestando o dobro de atenção, a fim de desviar qualquer coisa. Sento-me no sofá. Poeira, caos. Gordo se deitou num canto. Tita ao meu lado, no sofá. Ela tem câncer. A mais velha delas, das três. Metade de seu corpo está despelada, e nódulos gigantes crescem a cada dia na região mamária. Também há uma ferida que virou uma bolha. Não posso fazer nada para ajudá-la. Ao menos tento. Pego um saco de ração que vejo em cima da mesa e a sirvo. Ela agradece, levantando a cabeça e olhando os meus olhos. Volta a recostar-se. O relógio fica mais alto. Ouço o ponteiro cada vez mais alto. Tita ergue a cabeça e pega um grão da ração. Eu a amo, e faço carinho em sua cabeça. As outras duas cachorras não saíram do quarto de mamãe. Ficaram lá. E eu aqui. Ouvindo os ponteiros. Poeira e caos.

Convidado Walter Bezerra

2011-09-20T13:15:00.002-03:00

Os princípios etílicos do boêmio

O verdadeiro boêmio não bebe para esquecer, mas, vez e quando, bebe a memória.
O verdadeiro boêmio não é um bêbado contumaz, não bebe para se embriagar, mas para venerar a noite e as suas benesses.
O verdadeiro boêmio não é só aquele que dá de bom grado a gorjeta ao garçom, mas aquele que também o presenteia com um bom disco de Noel, Vinícius ou outros tais.
O verdadeiro boêmio tem cadeira cativa em todos os botecos onde se faz indispensável e desejado.
O verdadeiro boêmio não tolera bate-boca nem disse-me-disse. Ele pode até beber fiado, mas se abstém de conversa fiada.
O verdadeiro boêmio não senta à mesa cuja principal iguaria é a vida alheia, mas lhe cai bem banalizar os canalhas e velhacos que usurpam o país e se aproveitam da embriaguez política do seu povo.
O verdadeiro boêmio nem sempre canta ou toca qualquer instrumento, mas sabe como ninguém interpretar a beleza nostálgica de um Tango para Tereza.
O verdadeiro boêmio não é um “malandro”, mas um idolatra que celebra a vida e ressuscita, a cada golada de pinga, cerveja ou uísque, uma boa sacada de igual boêmio como Mário Lago: “Quando deixarmos de ter esperança, é melhor apagar o arco-íris”.
O verdadeiro boêmio não polemiza com os que se dizem donos da verdade, simplesmente porque ele não cobiça ter 51% das ações de soberba nenhuma.
O verdadeiro boêmio pode até esquecer a primeira namorada, jamais a “saideira”.

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Walter Bezerra
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Convidado Eurico de Andrade

2011-09-10T00:05:00.002-03:00

Namoro em tempo de frio

Zé Mané sai de Tabuí. Baile na roça. E arruma namorada. Fazendeirinha bem ajeitada, novinha, limpinha e cheirosa. Moça muito distinta e recatada.... Tantos predicados deixaram o Zé na maior paixão.
- Se ocê quisé memo namorá ieu tem que falá com o pai.
O rapaz fica desanimado. Mas depois de alguns dias, várias noites sem dormir, conclui com seus botões:
- Ela é moça boa demais da conta. Vô lá resorvê o pobrema.
Mandou recado. Vestiu a melhor roupa, calçou botina gomeira e foi rever a paixão e enfrentar o velho, futuro sogro. Andou horas e horas até chegar ao destino. A família recebe bem o nosso Zé Mané. Velho pega na mão, bate nas costas, velha o chama de meu filho, paixão fica segurando sua mão e as três irmãs se derramam em sorrisos. Tudo era ânimo. Os dois apaixonados combinam, num momento em que conseguiram ficar a sós, que a conversa de homem pra homem seria no dia seguinte, na hora do almoço.
Tudo muito bem, tudo muito bom, noite chegou. Era junho. Tempo de frio. O Zé, como não previa passar a noite em casa alheia, nem uma blusa trouxera.
- Tô sentino frio não, gente! Sô assim memo, num sinto frio!
A desculpa não colava, mas o rapaz não queria dar o braço a torcer. O negócio era impressionar. Queria dar uma de macho e, no seu conceito, macho que é macho não sente frio.
A moça mostra-lhe o quarto e leva-lhe cobertores.
- Não, amô! Carece disso não. Nem lençor eu uso! Durmo só de cueca!
Donzela ficou corada ao ouvir essa palavra de baixo calão.
- Mas assim cê intangue, bem!
- Que nada. Tiau, amô! Té manhã!
Zé Mané fica sem os cobertores tão quentinhos. Tira a roupa e, para honrar a palavra, fica mesmo só de cueca esperando o sono chegar. Mas o frio tava brabo e ele, tremendo, não consegue pegar no sono. Rola pra lá e pra cá, com raiva da sua burrice, até que se lembra do monte de palha de feijão lá no terreiro da sala. Pula a janela e tafuia dentro do monte pra afugentar o frio que lhe entrava até os ossos. E, de fato, lá embaixo tava tão quentinho que ele dormiu sono profundo. Tão profundo que o dia amanheceu e ele nem tium. Continuou lá, encoberto, só com a ponta do nariz num buraco por onde entrava o ar. Lá fora, tudo gelou por causa da geada que chegara de madrugada.
O pai acordou, mãe também e as quatro filhas. Sol mal dava as caras.
- Bamo lá botá fogo na paia de feijão pra mode a gente esquentá, mininas? Chamou o pai.
E lá se foram e meteram fogo sem dó nem piedade na palha de feijão. O fogo rodeou o monte, pegando com certa dificuldade, pois tava meio úmido devido ao orvalho. Por isso o fumacê que começou a sair dali não tava no gibi. E aquela fumaça foi entranhando pro meio do monte e o calor do fogo também. O Zé Mané, ainda dormindo, começa a ficar prejudicado pela fumaça e pelo calor. Sufocado e suando, acorda. Sem entender nada, o instinto de sobrevivência avisa que ele tem que cair fora. Assustado, dá um pulo, fica de pé levantando cinza e fumaça e o fogo começa a chamuscar-lhe a pele. Zé Mané sai correndo empretecido, quase pelado, só de cueca vermelha desbotada, levando junto um canudo de fumaça e fogo. As moças, cada uma mais santa e donzela que a outra, são pegas de surpresa e não entendem nada. Nem reconhecem o moço. E vendo aquela figura estranha e inesperada saindo do meio do fogo, caem de joelhos, prontas para rezar, pensando estar vendo coisas do outro mundo.
- É o demônio! - Gritou uma.
- É o capeta, mãe! - Gritou outra.
- Livrai-nos Deus, Nosso Senhor! - Berrou a mãe.
Zé Mané nem no quarto passou. Cheio de vergonha, ainda sem entender direito o acontecido, se mandou estrada a fora e só foi descobrir que estava nu ao entrar em Tabuí, sendo vaiado por um bando de moleques.

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Eurico de Andrade
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PEÇO PERDÃO AO ZICO

2011-09-09T09:56:00.001-03:00

PEÇO PERDÃO AO ZICO

1981
Flamengo Campeão do Mundo
Zico, Junior e Cia...
Lembro do frenesi pós-conquista
Foi quando entendi alegria de massa
Pessoas rindo na rua
Cidade colorida em vermelho e preto
Uma lembrança quase igual
No sentido contrário é claro
Ao terceiro gol de Paulo Rossi em...
Deixa pra lá
Lembro de pessoas chorando nessa data
Também em 82 foi o segundo Campeonato Brasileiro do Flamengo
Depois veio o Brasileiro de 83
Era eu um Flamenguista de fanfarronices infantiloides validadas em farras primárias colegiais
Em 1987, Bebeto marcou na final contra o Internacional.
Lembro do Fernando (creme craquer) Vannucci chamando a matéria no Bobo Esporte
Flamengo Tetra Campeão Brasileiro
Eu?
Eu nunca tinha ido ao Maraca
Era eu um Flamenguista de festa
Sendo assim
Não lembro o gol de Cocada no Carioca do ano seguinte
Lembro o gol de Maurício, em 89.
Quem não lembra?
Pense
Meu pai queria que eu fosse Botafoguense
Imagina esperar tantos anos pra zoar os amiguinhos do colégio
Zico livrou-me disso
Devo desculpas ao Zico
Nunca o vi jogar no Maracanã
Como eu disse
Eu era Flamenguista de segunda-feira
Não acompanhava o dia a dia do Flamengo
Gostava de ser Flamengo pra atazanar meus coleguinhas
Nunca lidei bem com derrotas
O Flamengo deu-me segundas-feiras estudantis gloriosas
Tirando o gol do Mauricio é claro
Confesso nada ter mudado em mim essa derrota pra cachorrada
Até fiquei feliz por meu pai
Um dia, o Botafogo tinha de comemorar a maior idade civil.
...
Em 1991, já com 17 anos, fui entender o sentimento Rubro-Negro.
O Ser Flamengo
O Sangue Vermelho e Preto em minhas veias
O jogo?
Flamengo e River Plate
Supercopa dos Campeões
Maracanã
Inesquecível
Minha primeira vez no maior do mundo
Lembro muito bem
O Flamengo foi eliminado nos pênaltis
Junior perdeu um
Nesse dia, virei Flamengo de verdade.
Flamengo de Maracanã
Flamengo de coração
Desde então, sou Flamengo fanático.
Nesse dia, entendi.
Uma vez Flamengo
Flamengo até morrer

Pablo Treuffar

PEÇO PERDÃO AO ZICO by Pablo Treuffar is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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