O tipo de barulho que jamais se esquece

Ela não aguentava mais aqueles ruídos noturnos. Não era gato, não era chuva, não era o irmão. Não era nada.

Mas ela ouvia. E sentia.

Toda noite o peso do medo tomava conta dela.

Naquela madrugada, saiu a andar sozinha pela casa velha, os móveis estalavam. Lá fora o vento batia nas paredes querendo entrar. Mas não era isso o que ela ouvia.

Ela abriu a porta e viu a casa abandonada no outro lado da rua.

Eram duas janelas e uma porta, mas eram também dois olhos e uma boca muito nítidos para ela. O barulho que ouvia vinha de lá.

Foi-se aproximando aos poucos. Um velho poste piscando ininterruptamente iluminava o caminho.

O portão aberto era um convite. Ela não teve a coragem para entrar, mas ficou encarando aquela casa ainda mais velha que a dela.

A casa tinha certa personalidade. Dava a impressão de ter tanta maldade em si que parecia respirar um ar demoníaco.

A menina encarou, rodeou, mas não entrou. Resolveu voltar para a cama. Foi ai que a casa piscou um olho. Na verdade fechou uma janela, mas ela viu com certeza, o olho da maldade espiando sua caminhada. Correu pra cama e se escondeu embaixo dos lençóis.

A casa em frente abriu o olho, ou a janela. A porta deu um sorriso. E soltou a risada. A menina ouve a gargalhada até hoje, mesmo aos 70 anos. É o tipo de barulho que jamais se esquece.