O BECO

Ontem, caminhando pelas ruas me deparei com um beco e percebi que o mesmo me faria cortar o caminho em vários passos. Mesmo com o adiantar das horas e do perigo crescente das nossas cidades resolvi, por puro cansaço (ou foi extinto?), reduzir meu percurso com o auxílio da pequena viela escura e tenebrosa. 

 

Tenho que admitir que meu primeiro sentimento foi o medo, medo de ser assaltado, morto, esquartejado, ou passar por qualquer sofrimento e tortura alheios a vontade de qualquer pessoa “normal”. Contudo, após alguns passos, percebi que não estava só na padieira. Escutei passos, o caminhar de alguém que conhecia, que a muito transpôs minha vida. O medo majorou, o temor de nunca mais vermos tais pessoas e escutarmos seus passos nos inerva a ponderar que na vida nenhum vínculo vale realmente a pena. A não ser o familiar, o doméstico. Assim mesmo, ainda nos pegamos a pensar, às vezes, e se tivéssemos nascido em tal lugar, em tal situação, esse tal, sempre antagônico ao que é pragmático.  

 

Persistindo em minha peregrinação quase táctil pela via bruna, escutei uma voz. Um brado rouco, baixo, quase um murmúrio. Chegando a assemelhar-se àquele silêncio sonoro que todos já ouvimos quando estamos em peleja com quem amamos. Quando o silêncio é o pior das altercações, pois é a única conversa que não amortiza o problema, ao contrário, aumenta-o. De forma que, quando liberado, já está maior do que a própria língua. A própria razão torna-se irracional, bruta, e assim problemas passados são trazidos à tona. Fala-se sem pensar, age-se sem pudor, sem educação, vai-se até o local mais longínquo do coração. Quando, mesmo sendo senhores de nossa língua nos tornamos escravos das nossas palavras.

 

Após o sussurro, veio o tranco, a foice a cortar. E incisivamente cortou, amarfanhou como a quem precipita a navalha bruscamente. Empós o corte, a cicatriz cauteriza-se, mas nunca desaparece. Aguarda o momento injusto, descabido de abrolhar. Quando incisa, a epiderme da alma nunca mais é a mesma. Torna-se mais densa, dura, áspera. Como calos que narram experiências árduas, lições penosas. Assim, cada corte que sangra também doutrina. Quanto mais cicatrizes, estigmas, mais sábios nos tornamos. Todavia, nem sempre o que corta é navalha. A pena, tão leve e doce quanto o beijo de quem se ama, pode ser tão talhante quanto. Por isso, conservo todas as navalhas e penas que foram usadas em as quais usei.

 

Com o tranco corri, corri o mais célere que pude. Como quem corre do medo, do receio de enfrentar o que está por vir, o que está aí, o que ficou para trás. Corri como quem corre de mim, por asco de amar, por medo de ser, estar, ou de quem já fui. Corremos da tristeza, da incerteza, do obscuro, do que não é seguro. Corremos do incrédulo, do que não achamos correto, do soneto em aberto. Até da sinfonia completa, quando temos tudo que nos espera e sempre esperou. Corremos da felicidade, da novidade, da porta aberta. Corremos, sempre. 

 

Finalmente cheguei à luz, ao final do túnel, do beco escuro. A lucidez que sempre desejamos. Que nos faz enxergar, discernir o certo do errado, o sucesso do fiasco, o feliz do amaldiçoado, o sorumbático do afortunado. Nada obstante, a luz imódica nos faz cegos. Ofuscados não conseguimos distinguir quem, onde ou quando. Assim, decisões precipitadas, errôneas, muitas vezes são tomadas, levadas a pino. A luminosidade da vida tem que ser absurdamente controlada, sem medo de mudança, da alternância. Mais ou menos luz? O que define é o momento. Quando acabamos de sair da escuridão queremos a luz extrema, que chega a esquentar a alma. Porém, há um momento em que devemos abrandá-la. Para que possamos enxergar melhor, bispar a quem, onde e quando. Avistar o agora, à frente, clarificar a mente.   

 

Contudo, após cruzar o beco, percebi que ali não se encontrava vida, a não ser as baratas, ratos e outros afortunados sobreviventes seculares da impiedosa evolução. Mas eu estava mais vivo do que nunca, e meus fantasmas também. Os fantasmas que nos fazem companhia pela vida, que nos fazem pensar a cada dia de nossa cadenciada rotina. Todos os dias, ou quase sempre, atravessamos becos, vielas do dia, seja em casa, deitados na cama, sentados na varanda. Sempre percorremos as ruas dos pensamentos, as avenidas dos sentidos, e, ininterruptamente, sentimos que não será a última caminhada pelo beco.