contento

nasci quase morto

sou bem susceptível

deve ser essa variedade

de remédios genéricos

similares

talvez seja o excesso

de transgênicos

transeuntes e transviados

travestidos de cena

tendo eu a modernidade pop

ou me sufocando

em conotações minimalistas

de meu id torto

me move sempre

adentro

h_ouve

veja que a letra é muda

e mesmo surdo

o verbo é intransitivo

dispensa complementos

apenas é no símio de ser

e se suspira o verso

sente-se o arfar do peito

declinando sob

um sussurro vago

a canção silenciosas do calo

vê que o dedo segue o que

o olho aponta, ou seria o contra?

mas a fala é palavra-cega

aquela que ainda atira pedras

sem mesmo ter direção

a letra muda ouve o peito em riste

rimar sentidos imperfeitos

enquanto outra sorrindo rouba

e impotente vê o invisível

escapando entre os dedos

ungidos

se a cura vem pelo olho roxo

será o morno o respirar são

o que pode ser um paradoxo

ao passar pelo caos da terra

e pela falta de glória

vem na medida do nervo

ou frigir da história

esquece assim da guerra infame

feche os olhos tortos

e vá em cega trajetória

se guie pela mão dos mal paridos

pela oração de estranhos

será como estar ungido do sangue sacro

abençoado pelo orar dos enfermos

e amaldiçoado pelo clamar dos mortos

e que valham todos os santos nomes vãos

o culto dos cães raivosos arrastados pelo chão

que elevem sua falsa glória pelo nome vão...

álbum de fotografias

quanta sorte sonhar quando se é verde

não gosto de falar de minha infância

não há atos nobres nessa época

o que tenho certeza é que queria

crescer logo e me livrar da caolhice

do manco de pés tortos

da aparência desengonçada

e da opressão dos adultos

mal sabia eu que a miopia aumentaria

que os pés continuariam tortos

que a aparência piora com a idade

mal sabia que a opressão maior

é a da realidade e não dos velhos

mal sabia que ser cuidada e oprimida

é mais acolhedor que ser ignorada

ou ser preterida

não me recordo de tempos para sonhar

havia um medo velado em meus olhos miúdos

e um silêncio imposto

naquela casa sempre cheia de visitas importantes

era proibido correr

dizer palavrões ou se manifestar

ali criança não tinha vez

pular o muro e viver uma alegria clandestina

rendeu-me ora a cinta ora a palmatória

quem dera ter tido a glória

de saborear da liberdade

luxo seria ser uma criança

numa casa de velhos burgueses

não me recordo de um momento

de êxtase livre de culpa

ou de uma satisfação

não fadada à mentira

sou fruto do que fui

no fundo ainda sou

aquela criança.

infalível

terra onde pouco

se vê

pois há apenas

tanger

das eras de entes

dos tempos idos

"olho por olho"

já não se tem dentes

ele mente

vê como seus olhos pendem

perturbando qualquer silêncio

que possa perdurar ali?

pálidas as indagações continuam

o que espera de si?

o que alcança em si?

agora traveste um corpo

que não o seu e vibra altivo

como se a pelves fosse

uma joia compartilhada

e serve chá das horas presas

como se já estivessem frias

e sem sabor qualquer

em saches estéreis.

le fabuleux

possuo uma anomalia

em meu coração

ele não esquece nada

e traz tudo que vivi

o olhar ainda é assustado

o inocente garoto

de lábios trêmulos

no nosso primeiro beijo

uma oração com dedicatória:

"ao nosso jovem e amado filho"

a minha dedicatória só está aqui

e redunda em silêncio e não foi:

"Marco Fernando saudades sempre"

hoje virei a velha caixa

de preciosidades do passado

e entre elas seu rosto jovem

uma fotografia antiga

de sua missa de sétimo dia.

a sombra

alguma coisa me persegue

roubando o melhor de mim

cobrindo minhas pegadas

sussurrando meu fracasso

e o desgosto já esperados

ri e zomba como se para sempre

me segue feito passado a assoviar

quem há de acreditar num imbecil

quem há de acreditar em um bêbado

que se entrega a qualquer derrota?

olho para trás e ela ali

é a única que não desiste

vê todos os meus passos

sem se comover

e não me deixa dormir

diz que sou um hipócrita

mais um infeliz sem saída

um maldito mentiroso

que por vezes se precipita

e já não quer continuar isso

não peço nem que

acredite que não sou louco

mas a figura está a me assombrar

na boca da noite, antes do porvir