Branca de Neve, os seis anões e os 11 pernas de pau

Branca de Neve e os seis anões que lhe faziam companhia não acreditavam no que viam pela televisão: seu velho amigo parecia perdido entre as poderosas esquadras sul-americanas...
Chegaram a conclusão de que, se a coisa continuar como está, o Brasil não vai ser campeão nem aqui nem na China...

ASAS

Quem me dera ter asas para voar
Que me levassem a um lugar distante
Plano e singelo onde pudesse pousar
Para que meu trabalho fluísse bastante

Que meu canto possa encantar
É simples mas cheio de esforço
Assim como as asas que batem sem parar
Quem o ouça e as vejam tenha gozo

Mesmo com asas, não faria nada sozinha
Fazer em grupo, é mais bonito e prazeroso
Assim como fazem as andorinhas

Juntas incrementam o ar de união
Asas que as levam a qualquer lugar
Pois uma andorinha só, não faz verão

Lena Casas Novas

Publicada originalmente no Envio net

O MACHADO DO INVESTIDOR

Durante os últimos 39 anos, em Viena:

“Meu filho, o lucro é o pagamento justo aos que ousam investir; os únicos culpados pela pobreza são os próprios pobres, que não estudam, têm muitos filhos, não poupam, não sabem investir o que possuem e nem agregam valores à sociedade; os empresários são os verdadeiros bem-feitores de nossos tempos; já fez sua doação àquela ong que cuida do meio ambiente?; vamos àquele maravilhosos jantar, onde servem aquelas soberbas sobremesas, no qual arrecadamos fundos para os famintos; aliás, viu como esses índios atrapalham o progresso e a indústria de celulose na América Latina?; e os malditos imigrantes que roubam nossos empregos e trazem violência para nossa terra!; isso é carro digno de uma pessoa de nossa família? Vá estacioná-lo depois da esquina, imagine o que os meus convidados irão pensar; sua mãe morreria de vergonha se os vizinhos descobrissem que nossa netinha é filha de um desajustado que mal consegue administrar seu próprio negócio...”

14 de maio de 2008, em algum outro continente:

- Hei, Ana, dá uma olhada nessa notícia:

“Austríaco mata cinco familiares com machado” - “Um homem de Viena matou cinco membros da sua família, incluindo a filha de 7 anos, e depois se entregou, dizendo ter problemas financeiros, informou a polícia austríaca na quarta-feira.”

- Nossa, que loucura! O que mais diz aí no jornal?

“Os mortos são a esposa, a filha, os pais e o sogro dele.”

“O homem, de 39 anos, confessou à polícia no início da quarta-feira. Ele pediu dinheiro emprestado aos parentes, perdeu em negócios especulativos que deram errado e afirmou que quis poupar os familiares do escândalo.”

“Policiais foram ao apartamento dele em Viena e descobriram os corpos da esposa e da filha. Os pais dele foram encontrados em Ansfelden, oeste da capital do país. Os restos do sogro estavam perto da cidade de Linz.”

“O machado foi encontrado no carro do austríaco.”

- Que absurdo! Como existem desequilibrados no mundo. Devem ser muito pobres lá na Áustria, né?

- Deixa de ser ridícula! Que pobres porra nenhuma. Pobres somos nós!

- Calma aí. Que história é essa de sermos pobres? Se estamos com essa dificuldade financeira é porque você insistiu tanto naquela viagem no final do ano!

- Olha, por falar nisso, acho que não temos mais escolha, você vai ter que desistir do carro...

- Mas já pagamos 15 prestações! Vamos perder esse dinheiro todo?

- Quem mandou querer tanto comprar esse modelo tão caro só porque tua amiga do escritório tinha um da categoria?

- Puta que o pariu, bem que mamãe me disse pra não me casar com um fracassado!

...

- Em quantas vezes será que posso parcelar um machado?

Como diriam os nossos queridos irmãos do Norte: "based on a true story":

http://br.noticias.yahoo.com/s/reuters/080514/mundo/mundo_austria_machado_pol_1

Twist

Foge de mim como quem dança

Quando mal tocamos as pontas dos dedos, enrola-se de volta em meus braços e sorri

Para Ninar Luana

Quantos cantos tem a mesa redonda?

E, com quantas gotas

O mar forma uma onda?

O silêncio faz a noite adormecer?

E, quantos raios de sol são necessários

Para o dia amanhecer?

As respostas estão escondidas

Aonde o gato não perdeu as botas

E onde o vento não fez a curva.

A rota é meio torta,

Mas, cai como uma luva.

Seguindo a imaginação,

Mesmo que por ruas estreitas

Chegasse a qualquer resposta.

Até para as perguntas

Que ainda não foram feitas.

Brusco Poema.

Tudo bem, não irei forçar o poema,
mas você bem que podia ser o verso
a rasgar-me a pele com beijos provocantes,
criar um clima de delírio violento e terno.

Arrombar a gramática dos meus desejos
e inventar em meu corpo outra grafia,
capaz de exemplificar minha fome de ser lida,
Poesia sem rima na cama de nossas taras.


Devagar explorar cada movimento sensual
das minhas pernas a querer prendê-lo (dentro),
fundo no mais profundo de minha cova aberta
ao seu rijo exemplar a tatuar-me.

Porra! Não quero forçar o poema,
mas irei violentar sua alma caso ele não surja
e povoe minha página/carne de volúpias,
adequada forma ao ato dos amantes ao escrever sexo.

E mais molhada talvez aliviada
eu goze insanamente a lucidez do conteúdo de ter escrito,
o que não foi só dito, pensado ou lido,
porém vívido e vivido, até que exista um só verso no mundo:


O nosso!
Feito liga e você sinta o desespero que provei agora,
ao querer demais, que alguma coisa maior fosse dita/feita:
como seu caos a recriar-me - inspirada obra sua.


Eliane Alcântara.

.

Mais chuva.

No inverno, é o que se tem de mais vivo e o oceano não parece tão importante e único assim. É apenas um em meio a tantos. Avenidas são mares em tempestade e lixos são embarcações em naufrágio.

E a chuva, mais chuva.

Saem de cada pneu, de cada carro, ondas no mar das ruas: tem as preferidas dos banhistas, pequenas e tímidas, e aquelas dos ônibus, que são boas pra surfar. Por apenas R$ 1,75, surfamos todos juntos a mesma onda, unidos nessa mesma prancha, apertada, abafada e calorenta. Pelo menos não tem perigo de ataques de tubarão. Da janela, banhistas em trajes de trabalho carregam guarda-chuvas que só protegem o rosto e os ombros e se escondem das ondas que lhes encobrem metade das canelas.

Boa Viagem – com suas areias vazias, sem vendedores ambulantes de caldinhos, ostras e camarões, sem guarda-sóis que por hora não têm o que guardar, sem famílias, namorados, vizinhos e amigos tomando cervejas e coca-colas e, ainda por cima, perfuradas pela metralhadora de gotas que não cessam de cair – olha o Recife e suas avenidas com ódio e inveja, daqueles que abaixam a cabeça com orgulho manchado e não podem fazer nada. A Domingos Ferreira e a Conselheiro Aguiar estão um mar só, cheio de carros e banhistas. E na Navegantes, todos, literalmente, navegam. A praia, por sua vez, somente espera a melhor oportunidade pra se vingar e se esconde submerso em suas próprias águas salgadas. Sonha docilmente com o próximo verão.

André Espínola

Íntimo

Senhoras e senhores
é com embaraço que apresentamos
um novo espetáculo:
“Temores mais íntimos”
agora com vocês no palco!

Os pequenos grãos
que me apavoram
feito pedra no rim
começo a pontuar
agora, por favor
não riam de mim

Estremeço
quando a mentira
me encara os olhos
e sorri

Tenho pânico
das estacas de adeus
que ainda estão
por vir

Quando os morangos
se extinguirem
e a folha em branco
permanecer intacta

E músicos, pintores
dançarinos e poetas
decidirem greve geral

Temo os infelizes
que sangram
e os santos que não salvam
ninguém

Confesso meu pavor
de ganso, dos maus
e da solidão também

De não ter vontade
de banho de chuva
janela aberta e
vento na face

Saia bonita
ornando colares

O que farei
se o riso quiser brincar
de esconde-esconde
e não conseguir encontrar?

E se acabar a água no mundo
e não puder mais coar café
de que adiantarão os diamantes
do que servirá seguir com fé?


Barbara Leite

A ESTATUETA DE VÊNUS

Na vitrina, a estatueta de Vênus.

Logo a viu, ele desejou ardentemente possuí-la.

Era uma miniatura em resina, pouco mais de duas polegadas, em folha dourada e detalhes esmeradamente trabalhados.

Artesanato caro. Enamorou por algum tempo o produto. Seus olhos brilharam, cobiçosos. Analisou o impacto financeiro em seu orçamento. Não teve coragem de despender o dinheiro.

Naquela noite sonhou febrilmente com a estatueta. Acordou compungido, o Espírito carregado de angústia. Imaginou Vênus no toucador, na escrivaninha, ou num altar que construiria exclusivamente para ela, em qualquer nicho da casa.

Mais uma vez, no trajeto, parou diante da vitrina. Lá estava ela, formosa, dourada, um chamarisco à cobiça humana. Mas, custava muito... Excessivamente cara para uma peça de artesanato.

Durante quinze dias experimentou febrilmente os delírios do duelo íntimo, entre o desejo ardente de adquirir Vênus e o escrúpulo financeiro a mensurar o valor real da peça. E, nesse ínterim, sofreu, sonhou, chorou, mil vezes deliberou firmemente esquecê-la, e outras mil vezes esteve na iminência de correr à loja e comprá-la.

E concluiu, inequívoco, que só seria pleno, só teria paz em seu coração e seu Espírito, se a trouxesse decididamente para si.

Foi à loja. Ávido, impaciente, tal qual uma criança, e comprou a estatueta de Vênus. Pagou-a toda, cédula sobre cédula, eufórico, mal contendo em si o contentamento que transbordava em sua face.

Colocou-a entre os bibelôs, no toucador do aposento. E suspirou, profundamente saciado, fitando-a numa inaudita adoração.

Isso repetiu-se no segundo dia, no terceiro; ao quarto, o entusiasmo arrefeceu. E arrefeceu mais, paulatinamente, no quinto dia, no sexto...

Até que esqueceu-se completamente da estatueta de Vênus, agora recoberta de pó, caída entre as escovas, as vidrarias de colônia, os cosméticos da esposa, os apetrechos congestionados do toucador.

Haikai

Diverso o mundo é tão -
Junto a um bando de normais
Um louco e a solidão.

Monólogo de uma Obsessão

Desencontrados pensamentos, miríades espectrais resurget ex favilla, desfilando sob mozartiano réquiem. Sussurrando dislexias semânticas. Fustigando-me, ajuntando-se. Abduzindo-me deste mundo, deste tempo.

Toma-me, intimorato, o torpor, um febril torpor. Sinestésica subversão que remete, vez única, a calabouços, penumbras e miasmas. Quais inquietantes tintas derramadas por penas, alhures. Sangue esvaído, drenada vitalidade, dissociando alma.

Basta! Tampo ouvidos a não mais escutá-las! No divórcio dessas letras, cabe-me, tão somente, reconciliação ao catre. Fétido catre impregnado, fumaça e alcatrão. Assim, curar pústulas, fístulas, exantemas. Ou imprecar-me, judicandus homo reus, ao cinéreo adormecer.

Fragmentos I a V

o santo
mesmo porque aqueles santos eram ocos de paus-de-arara e de cara ainda tinham a cara-de-pau de ostentar o lacre vermelho-escuro-sangue-falso na face e dizer da migalha do milagre da cura do bicho-de-pé do beato que veio da roça. eram tudo, menos estradeiros ou milagreiros. o que se sabe é que morreram. um de fimose e outro de caganeira.

a serra
jurava que era jabuticaba que brotava naquele espinhaço na Serra do Mar. pudera, o minúsculo ponto negro encravado no dedão do pé de Maria supunha a alcunha dada ao bicho. disse isso e saiu. suspirou aliviado ao notar a presença de uma espécie de serpente que chacoalhava rente ao pênis de Pedro que mijava na pedra logo na entrada da gruta escura. Maria não tirava o palito dos dentes. fui dormir inda cedo sempre lembrando daquele dedo, e do palito. Maria e Pedro, nunca mais vi.

meu avô
meu avô tinha uma verruga enorme atrás da orelha direita. dizia que era onde guardava os segredos que lhe contavam. minha avó era calada e austera e isso causava no meu avô uma certa relutância ao diálogo entre eles. Severo era filho de vó Joana, dona de um terreiro de umbanda numa vila de pescadores. nunca soube o porquê de ter se tornado padre ao vinte e um anos. meu avô sabia.

o chocalho
o conteúdo não importa. veja, meu bem, e ouça a blasfêmia insignificatez da bela sonoridade dessa poesia morta. era o que sempre quis dizer: nada. Maria não entendeu. coitada, teve um colapso nervoso ao ouvir um grito estridente de um choro de criança. apaguei o cigarro no assoalho e fui dar o chocalho pra Fabiana.

1961
Jânio era um resmungão, chato e bicha. queria encontrar alguém de peito que o demovesse daquela idéia alienígena. não achou. Rita servia café-com-leite no gabinete com pretexto óbvio de misturar com sua vodka matinal. ao que tudo indica, ali só se bebia coca-cola. café puro, era raro. o país-continente magoou, e logo daria o troco. e deu no que deu, para o bem e para o mal.

Caim Está Entre Nós

Levava vida insignificante em uma cidadezinha do interior. Jovem filho de um político local, não foi difícil arranjar colocação no único jornal daquela comunidade provinciana. Sob o grosso manto do emprego intermediado pelo pai, produzia artigos verborrágicos que julgava admiráveis. Aos sábados, semanário dobrado e encaixado sob a axila esquerda, desfilava sua arrogância pelos bares da cidade.
Era alvo constante dos louvores do seu chefe, um editor atolado em dívidas com o tal político e tão medíocre quanto ele. Em verdade, o destino — este sarcástico incurável — ligara as três personalidades apagadas: o Pai, o Filho e o Espírito Pouco Santo do editor.
Acreditando estar escorado pelo prestígio paterno, ficou abalado quando certa tarde o editor lhe fez uma pequena crítica. Construtiva ou não, o chefe lhe dissera que faltava vida no artigo que escrevera. Voltou para casa amuado, deitou-se na cama, encarou o teto e chorou seu primeiro fracasso.
As críticas se tornaram cada vez mais freqüentes. Tentava argumentos que imaginava sólidos, mal disfarçando sua irritação. Cheio de mimos, odiava ser contrariado, pois crescera desconhecendo o significado de uma negativa aos seus caprichos. Em seu íntimo, estabeleceu assim que o editor não passava de um incomensurável cretino, esquecendo que o considerava genial quando antes o elogiava.
Dando seqüência a sua orgia de rancores, decretou que o editor era o maior idiota já parido pela humanidade quando ele passou a desfiar elogios aos textos de uma estagiária de pernas grossas, recentemente contratada.
Neste dia embebedou-se e vomitou o seu despeito.
Passou a acompanhar com avidez as matérias escritas pela estagiária, apontando defeitos nos textos da mocinha e, em contrapartida, auto elogiando-se. Já não era bem visto no jornal e começou a ser evitado pelos colegas na redação que o travavam pelas costas de Caim, o invejoso.
Ao ser foi publicamente censurado pelo editor ao trocar em uma matéria o nome de uma autoridade estadual em visita a cidade, voltou para casa furioso, ligou para o amante clandestino e exigiu prazer naquela noite como tentativa de apagar sua sensação de derrota.
Todo o ódio reprimido explodiu ao saber que o editor tinha um caso amoroso com a estagiária de pernas grossas. Como nutria uma paixão platônica pelo chefe, sentiu-se duplamente traído em sua vida sentimental e jornalística.
Naquele dia, não voltou para casa, não chorou seu fracasso, não vomitou o seu despeito em álcool e muito menos aplacou suas frustrações nos braços de um rapaz. Matou a estagiária com cinco facadas e, vestindo as roupas da vítima, bateu na porta da casa do objeto de sua paixão. Ao atender, o editor pasmou-se com aquela caricatura de mulher, sangue maculando as mãos, rosto desfigurado pela insânia, desesperadamente a gritar: “Eu te amo!”.

Não-soneto Esquizo-dadadodecassílabo Pobre de Rimas

Alvissareiro, o pedreiro filosofa o comércio do amor
Cachaceiro, o tesoureiro vaticina a vacina contra a dor
Matreiro, o vaqueiro tosquia a ovelha do pastor
Brejeiro, o cordeiro ludibria o astuto pensador

Canibalista, o hindu rumina a musical oração
Humanista, o soldado prepara a miraculosa poção
Demonista, o santo apregoa as pregas do sacristão
Fetichista, o exegeta ejeta na aorta o sabão

A Pangéia doente vomita proletários
Tapuias hasteiam a divinal bandeira
Os farrapos devotos da Régia Cangaceira

Riso escarninho, safadeza e: que otários!
Os suados gravatas bravatas crocitam
Fodam-se os asnos que nos criticam

Carlos Cruz - 07/02/2008

Ilustração: The Dada Galaxy by Marcel Janco

A Travessia

Matem-me amanhã
e serei novamente um cadáver agradecido
com um sorriso nos lábios
e a tranqüila serenidade
daqueles que não souberam que partiram,
dos que se foram sem se despedir
(lançados ao espaço por desproporcionais choques de massas)
enquanto o corpo descrevia uma parábola descendente
parando no meio do asfalto, meio morto
(morte de cachorro louco, dia frio, na beira de um meio-fio)

Nós,
os que sempre se vão na hora errada
não queremos mais mundos obscuros
onde as lágrimas não podem passear pelos rostos
e as dores não podem ser acariciadas
à luz do dia

Todos os dias

Por conta dessa noite de virgens loucas
a poesia nada mais é que um momento trágico e mágico
eternizado por uma pena perdida
(no fel da loucura embebida)
servida em cálices altos
aos que se embebedavam
no festim da vida

E por conta de toda esta embriaguez
é que viramos a cidade de pernas pro ar,
somente para encontrar
um par de pernas
cruzadas

Os que vierem depois disso quase nada entenderão
(farão falsos discursos em monocórdios maquinados)
mas o mundo muda de repente (à revelia)
e a travessia pode se dar à qualquer hora
confirmando assim a única certeza da vida

Meu presente para o futuro é um passado sem glórias

Ainda agarro a felicidade pelos cabelos
e a beijo sem volúpia e sem vontade
apenas para ter o prazer de lhe cravar os beiços

O Homem Santo - Juliano Guerra

No templo, uma mulher se retorce ao som dos urros da platéia entusiasmada e eu, no meio da maior abstinência da porra do hemisfério ocidental, fico vigiando a saída pra mendigar alguns incautos. Esses crentes de merda nem pra fiar um trocado. Os olhos do homem santo não raro cruzam com os meus, mas, envolvido que está no exorcismo de plástico, me ignora solenemente.

Mais tarde, enquanto ele chacoalha a rosa na minha frente, Nina vai fazendo os ganhos. O que dá, enquanto as pétalas vão caindo e o santo homem me açoita entoando sua liturgia nababesca. Umas fotos de família na parede até que o humanizam: o nojo ainda me mela a boca, mas o asco propriamente dito já pode ser sublimado com boa vontade e a velha filosofia do olho no prêmio.

Nina me espera do lado de fora da casinha, muxoxos & rebeldia pra viagem. O santo homem me baba o pescoço – lesmas ficam nauseadas de uma costa à outra. Esse é meu exorcismo às avessas, deixo os demônios entrarem com suas marchinhas de duplo sentido. Deixo também o esmalte preto das unhas de Nina escorrer pelo platô até formar uma poça. É aí que o homem santo me batiza.

Recebo a paga do dia por me deixar abusar. Seria mais difícil se eu não tivesse vendido minha alma para uma seguradora. Tomo um banho de água quente com sal grosso, cantigas de ninar ressoam. Nina escapa do meu abraço pra arrumar as colheres, depois me chama. Aplicamos um ao outro o remédio, encostamos nossos pés sob o cobertor paranóico e nascemos.

*a imagem acima é "O martírio de São Pedro", de Caravaggio.

A fuga

Depois que golpeou Amadeus, deu-se ao luxo de observá-lo por alguns minutos, era um homem sereno, jamais alterara a voz, não proporcionou-lhe nada além do que ela tivesse desejado. Era um homem de princípios, pois se preocupava com a saúde e cuidava melhor dela que muitos de seus amantes. Frizava incançável que o relacionamento deles estava errado desde o começo. Foi o único que a compreendeu naquele lugar, só ele estendeu-lhe a mão com carinho, sentiu por vezes que a amava. Cecília nutrira bons sentimentos por ele, mas isso não a impediria de fugir, queria sentir-se solta, longe dali. Bateu com o dedo na seringa por três vezes, o calmante estava pré-destinado à ela foi injetadi na veia dele.
Não sabia distinguir seus próprios sentimentos, como interpretar os alheios? Estava confusa, não suportaria nem mais uma noite ali, no desespero do momento era guerra, ou ela ou ele.
Deu-lhe um beijo aos prantos, sentiria falta, acariciou-lhe a face e deixou-se recostar em seu peito pela última vez. Como podia sentir-se acolhida e querida por um desconhecido? Como se entragara assim? Perdera a conta de quanto tempo perdera ali dentro, mesmo que sentisse ódio, ele tinha sua importância.
Espiou o corredor, olhou dos dois lados, os dormitórios com as luzes todas apagadas, mas ouvia Estela, a louca da boneca de pano". Cantava o que parecia uma canção de ninar, tudo estava vazio e silencioso, pelo adiantado da hora, as pessoas estavam dormindo, com excessão de Estela, que não dormia durante a noite.
Cecília assustava-se com cada sombra, com cada mínimo barulho que ouvia, o corredor ficava mais longo a cada passo e no mesmo compasso a música da louca distanciava-se, foi assim até alcançar o banheiro feminino.
A luz era forte e branca, feria-lhe os olhos noturnos e assombrados, quando se acostumou com a claridade, olhou-se no espelho, no que se transformara? Lembrava-se de suas festas, de seus cabelos arrumados, de suas unhas carmim. Não podia crer que era aquela figura refletida ali, um animal acuado, com medo da própria imagem, olhos esbugalhados, respiração rápida e inconstante.
Tinha que ficar calma, encheu os pulmões de ar, como se aquilo ajudasse, de algum modo, apertou sua mão direita sobre o peito, num acalanto de si e revirou os armários nenhuma roupa apenas uniformes, dezenas de uniformes de enfermeira, tirou sua camisola de algodão-cru, fitou-se mais uma vez, cheia de marcas roxas, resultado das lutas contra seus monstros internos, contra os enfermeiros. Vestiu-se, penteou-se, mais uma vez o espelho, para se certificar de seu disfarce, não pretendia ser notada e saiu descalça pelos corredores por não encontrar nenhum par sapatos.
Mas quem olharia para os seus pés agora, todos dormiam. Ouviu o sussurro de Estela, "-Vá e diga à Orlando que sobrevivi!"
Quem seria Orlando, será que percebera sua fuga? Completou dizendo, "- Diga que não desisti, que derrubarei meus inimigos um a um!"
Ao encontrar a última porta, ainda com a frase de Estela na cabeça, depara-se com um vigia que levanta a cabeça se despedindo, “boa noite, Marie!” Ela respondeu com um breve cumprimento, sem encará-lo e saiu.
Observou, por um breve instante a vastidão escura que a esperava, não havia lua naquela noite, as estrelas cintilavam plenas, como se soubessem que ela estava solta e as luzes amareladas dos postes não abriam tanta claridade quanto precisava. Um calafrio percorreu-lhe a espinha, viu-se liberta, mas para onde ir? Não poderia voltar para casa, tinham-na como um estorvo, uma assassina, a internariam de novo.
Quase sentiu saudade da clausura, do barulho de suas abelhas, da beleza de seu jardim, dos carinhos de Amadeus.
Em seu íntimo entendia que a liberdade utópica era menos complicada que a verdadeira. Não queria pensar em nada, mas seus pensamentos livres como ela, soltos, descalços, sem direção, sem regras, a perseguiriam vitalícios. Respirou fundo e entregou-se a corrida o quanto suas pernas permitiram.
Depois da fuga frenética, encontrou um banco de praça e se sentou, os pés tinham bolhas, alguns pedregulhos estavam presos entre a pele e a carne. Enquanto arrancava-os sem o mínimo cuidado, os ferimentos sangravam, o seu corpo pedia para se deitar, mas na cabeça uma voz alertava-a, se parasse agora seria capturada e levada de volta, o que ela menos queria.
O dia já estava amanhecendo, logo perceberiam sua fuga. Procurou em sua volta, só havia um bêbado deitado na sarjeta, cantarolava algo, mas ela não distinguia o que.
Em uma vitrine sapatos carmim, lindos, flamejantes, uma pedra e os sapatos estavam em seus pés, mais uma vez fugia. E o bêbado gritava, “agora ela tem sapatos vermelhos, a enfermeira tem sapatos vermelhos!”
Sentia-se como "Dorothy Gale", no filme o Mágico de Oz, nos seus sapatos vermelhos, perseguida por monstros e pela bruxa do oeste, tinha a saída em seus sapatos carmim reluzentes, era só batê-los um no outro e repetir seguidas vezes "não há lugar mehor que minha casa, não há ligar melhor que minha casa!"
A quem queria enganar? Não havia lugar pior que sua casa, talvez houvesse, mas ela desconhecia.
Os saltos dos sapatos prendiam-se nos vãos dos paralelepípedos que eram negros e não dourados, como no filme e caminhar com eles era mais complicado que caminhar descalça, tirou os sapatos e continuou a andar, os pés já não doíam mais.
Sentia fome, sede, medo.
Depois de ter andado muito e o dia estar claro, avistou uma pequena cafeteria, entrou, sentou-se, a atendente veio e ela pediu apenas um copo com água. A moça com uma saia curta e olhos gentis, logo trouxe-lhe a água. Cecília bebeu de uma só vez e levou as mãos ao bolso, dissimulando o esquecimento do dinheiro. “A água é por conta da casa”, disse a atendente, comentou que não parecia bem, se precisava de ajuda, Cecília perguntou onde ficava o banheiro.
Viu-se no espelho, estava péssima, ligou a torneira e passou água pelo rosto, pescoço e ajeitou os cabelos mais uma vez. Apática pelo pavor que era tanto que seu coração ecoava dentro de seus ouvidos. Revirava o pescoço com vigor e passava a mão pela nuca, tentando relaxar um pouco.
“Precisa de ajuda?”, uma senhora de olhos caramelados, perguntava, a senhora bem idosa, com vestido colorido, com muita maquiagem nos olhos, cabelos que de tão brancos pareciam acinzentados e uma voz compadecida e carinhosa, insistia, “se precisar de alguma coisa é só pedir”. Como se alguém pudesse ajudá-la.
Acenou que não, com a cabeça e a senhora completou, “deve ter tido uma noite difícil”.
Cecília respondeu internamente, não imagina o quanto e apenas sorriu.
Olhando-se no espelho, sua imagem invertida do outro lado fez-se uma pergunta perturbadora, fugira de si mesma, todo esse tempo?

formiga

Estudo, aprendizado, futuro
Vida, patrimônio, aposentadoria
Apartamento, profissão, casamento
Não me importa errar
Quero ver a formiga andar

Estresse, úlcera, tensão
Mesquinharia, capitalismo, baixaria
Pretensão em ser o fodão
Não me interessa realizar
Quero ver a formiga andar

A formiga movimenta as patinhas
Uma atrás da outra
Arrumadinhas

Filhos, velhice, impotência
Competição, crise, orgulho
Comparação, fofoca, provocação
Não quero apodrecer
Quero ver a formiga correr

Jogos

Você acha que sabe
Com suas armas e jogos
mas deixarei você na linha
perdendo todo o seu tempo por nada

No seu mundo
Você não sabe o que há
Cada um tem que ser o que é
E você tenta manipular

Observarei os seus passos
O movimento do cinismo
Nos olhos da traição
Você se envenena no seu próprio ódio

Eu estarei aqui
Assistindo na platéia
Você perder o seu tempo
E ser sufocado pela sua ira

Dona Flor e seus Dois Maridos

E dona Flor teve um filho: era a cara de um e o focinho de outro!

Melhor Ser Corno do que pagar pensão

Eu não faço a mínima idéia de onde veio esta frase. Acho fantástica!

Justiça seja feita! Nem artista global, e, muito menos, jogador de futebol, escapam dos olhos da justiça quando se trata de pensão. Pelo menos alguma lei tem que ser cumprida. Olhos da justiça?Desde quando, Lena? Acho que eu não devo ter me expressado bem. Continuando o raciocínio... ao abrir jornais de alta circulação, é comum ver casos de amor, traição e morte. Às vezes fico chocada com certas notícias.

A traição, atualmente, tem um posicionamento muito natural e banal. Ora, existe uma pregação rigorosa nas diversas mídias, principalmente nas dramaturgias, que mostram “a vida como ela é” ou como ela deve ser. Diga-se de passagem, que muitas pessoas ficam em busca de modismos e de comportamento de artistas para continuar vivendo.

Quem ama não trai, quem ama supera a concupiscência da carne. Estou errada? Há homens que dizem que a traição faz parte de sua natureza, do seu universo. Será? Estão sustentando a tese de que todos os direitos são iguais, então mulheres podem trair também.

É por isso que muitos homens estão preferindo ser corno a pagar pensão. É mais lucrativo.Assim,eles não correm o risco de ser preso se atrasarem no pagamento. O que você prefere?

Comentários da comunidade

Publicado inicialmente no Portal da autora.

Dedicatória

Alegrou-se com a notícia de que o livro seria dedicado a ela. Caminhou até a livraria com passos e um sorriso dignos de uma musa imortal, inesquecível.

Ao abrir na primeira página, leu: "Em memória de..."

O livreiro recolheu o corpo.

Abracadabra

Meu segredo
Carrega o cansaço das eras.
Dilacera-se entre quimeras arquetípicas
Emaranhadas em rugas
E rusgas amarelecidas.

Ao frescor de nova manhã de sol,
Céu azul não vê meus olhos brilharem,
Não enxerga minha alma encardida
Que cheira a mofo e naftalina.
Flores desbotam ao oxigênio
E, muitas faces me assustam
Pelas sombras que roubam do dia a existência,
Pois nas trevas são silêncio e nada.

Fluxos do poder
Pelo qual cada ser precisa viver?
Abraxas,
Pôr do sol ou amanhecer,
Depende do ponto de vista.
Um ciclo que devora e é devorado.
Mas, se um átomo se romper,
O mundo estará quedado.

Grávida.

Grávida.

Não quero perder do verbo a alegria
Ou beber da conjugação as lágrimas.
Minha estrada não conhece limites,
Faço floridos os dias mortos.
Pinto caracóis nos pensamentos
Para viver a expressividade do amor.

O que passa pelos meus caminhos
Trança de fantasias a realidade ofuscada.
Não vôo nem morro desfecho, sou jardim nu.
Orvalho de uma estação criada para o sonho
Lá onde o trem apita o definido início
E eu, posso estar no desembarque ou embarque.

Nunca sei mais da noite além do que ela ensina,
Madrugada é dia na pele, raiz na carne,
Repouso nos olhos da viagem sem dia certo:
Espera-me na esquina do verso eternidade.
Carrego a sina de grávida Poesia
E ela não permite que eu cale e seja tempo.

Se acaso eu florescer em seu peito
Quero ser margarida, suave margarida.
Desfolha-me devagar, flor de delírios.
Ao fim não busque compreensão; floresça.
Seja o íntimo poema do dia.
O poema vida com o nome sempre!

Meus pés seguem os dedos,
Os dedos o coração,
O coração os óvulos férteis da mente,
No entanto, há o olhar do mundo,
Onde eu crio e prospero sementes de sentimentos.
Meu tempo? Nunca e sempre. Certeiramente, agora!

Eliane Alcântara.

duas vidas no interior

queria acordar
com teu beijo
mudo

ouvindo o desperdador
dos pássaros,

e cedinho
entrar no teu
corpo

pra avisá-lo
que
o dia
começou.

queria ver
o cair da tarde
sentado
no banquinho da praça,

o sol repousando
no horizonte

e minha mão
na tua
já
repousada.

com uma chuva
fininha,
na volta pra casa,

compraríamos pão
quentinho
pra comê-lo
debatendo sobre
os pesadelos
do dia.

à noite queria
me sentar à varanda
ouvindo blues
e tomando cachaça rainha,

até ficar bêbado
e ascender teu título
de princesa
para rainha.

e quando o frio
lá fora
trouxer a neblina
até pra dentro de casa

queria dormir
agarradinho,
teu corpo sendo
meu sol

em meio à
madrugada.

André Espínola

Na luz de todo dia

Renasço diariamente
na ousadia do despertador
Renasço quando erro
e nos poemas de Rimbaud

quando abafo o meu berro
amansando grandes fúrias
indenizada em canto negro
surpreendida por bitucas

Há um novo nascimento
na melodia de um som
meu remédio pra lamentos
vida longa aos mil tons

Não tenho motivo pra apuro:

minhas dores graves
amenizadas em agudo


Barbara Leite

O MENINO PABLO

O gênio se revelara prematuramente.

Com um ano de vida, Pablo falava fluentemente seu idioma pátrio. Aos dois, dominava a Sintaxe, a Prosódia e redigia com razoável caligrafia. Com três anos tinha noção assustadora dos conjuntos matemáticos, incluindo-se o dos números complexos e seus fundamentos.


Aos quatro anos, surpreendia os pais em frases enxutas, arrazoadas, embaraçando-os com uma lógica livre de sofismas e de vícios de linguagem.

Aos cinco anos, enfim, ele atingia toda a plenitude intelectual equivalente a de um sábio septuagenário.

Paralelamente a esse colosso intelectual, notara-se que o menino Pablo nunca sorrira, nem pranteara. Inspirava frieza, revelava temperamento estável, incrivelmente imune às influências externas que ditam os humores das criaturas.

Enquanto os pais, apreensivos, buscavam meios de aproximar-se do estranho garoto, ele comia só, dormia só, lavava-se, trocava-se – vivia, enfim, deliberadamente só.

Não era autista. Não mostrava propensão à esquizofrenia. Tinha boa saúde física e aparentemente mental, embora não possuísse amigos, nem brinquedos, nem qualquer paixão que fosse.

Tinha ainda cinco anos de idade, quando, certa noite, chamou cerimoniosamente os pais ao seu aposento. Muito sisudo, fez sinal para que se sentassem. E fitou-os como se fossem dois eternos desconhecidos.

-Eu já não tenho muito tempo neste mundo. – declarou, sem hesitação, a voz firme.

E mandou que separassem tudo que lhe pertencia, ou que pudesse ter tido uso comum a ele naquela casa: talheres, utensílios, roupas de cama e de banho, porta-retratos, documentos...

Os pais olhavam-no, estupefatos.

-É tudo! – ele finalizou.

A mãe mostrava o rosto banhado em lágrimas. Quis aproximar-se, abraçá-lo. O menino deteve-a firmemente, virando-se para o outro lado.

O esposo puxou-a para si, também emocionado. Fez sinal para que saíssem. Ela ainda murmurou, olhando o filho que lhe virava as costas:

-Por quê!...

Os resíduos cármicos, falsamente escamoteados no longíquo pretérito, diluíam-se, naquele qüinqüênio, criando no caminho evolutivo daqueles seres uma situação estranha, aos olhos do homem comum.

O corpo do menino Pablo amanheceu rijo, só. O cadáver estava simetricamente estendido no leito.

A partir daí, o planeta mostrava-se improfícuo para encetar a evolução no plano emocional daquele Espírito, que habitara por milênios em esferas onde os sentimentos haviam sido extirpados de suas civilizações.

Santinha do pau oco

Um dia perguntaram
se o desriso da menina
havia sido o molde
da santa do pau oco

Porque lhe repararam
que a luz que ele atina
é o sorriso sob tolde
que atiça o caboco

Sua pele é morena
Seu olhar, amadouro
Seu cabelo, uma fronde

Tudo na pequena
vale mais que o ouro
que a santa esconde

Hipnose

desde que descobri,
dos sonhos, a utopia
convalescente
de quem vive...

tive amarga, no gosto
das coisas, sensação...

de que, sob hipnose,
andamos todos nus.

Minha doce (doentia!) donzela

Ao querido, robusto, saudoso e calvo Mario d’Andrade.


Minha donzela de meias calças,
Já corrigiste o blush Yorkino
Que te presens-peilhe no Natal de 29?
Blush negro (preto, escuro) para que reboles
Mulata dengosa! Não branca pedregosa!

Beiramos a idade das compulsões,
A muito – muitos anos – que as cousas
Debulhamos feito feijão branco carioquinha...
Tamo-que-tamo nos tempos do ouriço,
De cafungar no tamboretão de balanço e
Fumar mata-rato, pois, enquantoA
s orelhas não terminam de virar assas:
Somos aqueles velhinhos amáveis...

Doce (doentia!) donzela de meias calças,
Escrevo da esquina com a beirada
Da Lopez Chaves (hoje é só o céu bagunçado),
Do baixinho de meu escritório,
De onde bafora uma encanecida vitrola,
Passam uns Jazz’zhs de boa praça...
O café, a coke e-o chá são
Por demais bem-quistos!

Cortem pela raiz os légos de montagem
E os quebra-cabeças desbaratinados:
Tu és minha maestrina do infinito
And PCdoB saudações! (palavra cafona!)

Os Traidores

O ambiente apresentava um clima de montanha em virtude da brisa gélida que o ar-condicionado cuspia. A temperatura agradável do quarto não impedia porém que o Doutor Paranhos suasse em abundância. “Doutor!” Rosnou mentalmente Sueli. “Só se for em safadeza. Todo patrão, mesmo semi-alfabetizado e a quilômetros de um diploma, vira Doutor para os subalternos explorados”, filosofava a secretária, nua, por debaixo do balofo Paranhos que a esmagava com o peso do seu corpo e da sua luxúria.

A cama do motel barato sacolejava ao ritmo dos bruscos movimentos sexuais do Doutor Paranhos que, no decorrer do ato, emitiu alguns grunhidos de prazer, revirou os olhos, trincou os dentes e desabou pesadamente sobre Sueli. A secretária esforçou-se para virá-lo de lado e, após livrar-se do peso que quase a sufocara, respirou fortemente em busca do oxigênio salvador para em seguida constatar que o Doutor Paranhos morrera. O homem não resistira. Os prazeres da cama o haviam liquidado. Sueli andou desvairada ao redor do quarto, tentando por os nervos no lugar. Contemplando o cadáver, imaginou-se acusada de assassinato, protagonista de um escândalo. Todos descobririam o seu caso com o patrão. E como encarar Dona Laurinda, esposa do Doutor Paranhos, aquela genuína lady? Procurou em sua bolsa um comprimido de calmante, ingerindo-o com uma sobra de cerveja que ficara numa latinha consumida pelo finado. A seguir, ligou para a fábrica, atrás do Almeida.

— Almeida? Sueli. Aconteceu uma tragédia!

— O que houve? Onde você está?

— Em um motel do Centro. Doutor Paranhos morreu, parece coração.

Breve pausa do outro lado da linha.

— Se acalme e me passa o endereço que eu to indo pra aí. Temos que tirá-lo deste lugar e preservar Dona Laurinda que tem o Doutor na conta de santo.

Almeida trabalhava no setor administrativo da fábrica. Adepto da filosofia do puxa-saquismo e da ciência da adulação, tornara-se em poucos anos o homem de confiança do Paranhos, conhecedor de todas as suas falcatruas nos negócios, acobertador de suas estripulias sexuais com as operárias. Chorou sinceramente alguns minutos a morte do patrão, por quem nutria um subserviente apreço e decidiu que, pela boa imagem da empresa, ele teria um fim digno, longe dos mexericos que um falecimento na cama de um motel de terceira categoria em companhia da secretária de quinta certamente provocaria.

Chegou ao motel trazendo a reboque outro funcionário, famoso por sua discrição. Sueli os recebeu chorosa, vestida. “Uma pena”, lamentou Almeida, desejoso em conhecer como seriam os peitinhos da Sueli que no ambiente da fábrica não passavam de um mero relevo, insinuante, escondido por debaixo das blusas. Doutor Paranhos curiosamente também se encontrava vestido, estendido na cama.

— Sempre ouvi falar que o morto quando esfria fica duro feito pedra, parecendo um bonequinho de chumbo e que é o maior sufoco botar uma roupa no sujeito. Então, eu vesti o Doutor para evitar que ele passasse a vergonha de sair nu no rabecão – Desculpou-se a constrangida secretária.

Almeida foi a beirada da cama e encarou o defunto. O Doutor aparentava sorrir. “Pela cara de sacana percebe-se que o senhor aproveitou muito bem os seus últimos momentos de vida” – pensou.

Os dois homens, ajudados por Sueli, pegaram Paranhos pelos braços e o carregaram até o carro. Aos funcionários do motel, explicaram que o empresário estava vivo, mas passando muito mal e que o levariam para uma emergência, o que fizeram de fato. Doutor Paranhos deu entrada no hospital morto. Falecera no caminho de volta para o trabalho, após passar mal em um restaurante onde almoçava com os três empregados. Esta foi a versão oficial dada à viúva e ao pessoal da empresa.

Velório de primeira, caixão luxuoso rodeado por incontáveis coroas de flores, capela apinhada de gente para dar o último adeus ao agora saudoso Paranhos. O esquife seria carregado até o jazigo da família por membros da Irmandade da Ordem Terceira do Carmo, da qual o defunto fora colaborador. Dona Laurinda, trajando preto, carpia seu querido esposo. Muitos elogiaram as vestes da viúva, pois o luto fechado não era comum nos dias de hoje. Postado ao lado da enviuvada, Almeida recebia os cumprimentos pelo bom gosto na organização do fúnebre evento.

Três jovens mulheres aproximaram-se do caixão e iniciaram em conjunto um pranto descontrolado, provocando comentários ligeiramente indignados por parte dos familiares do Paranhos. Choravam copiosamente em trinca, como que se um querido pai, estimado avô, ou um tio predileto houvessem perdido.

Dona Laurinda discretamente cutucou o Almeida.

— Qual das três é a tal de Sueli?

— A do meio, de vestido sóbrio.

— E as outras duas? Também dormiam com o safado do Paranhos?

— Sim, senhora. A de decote escandaloso e perfume barato é Dona Clotilde, do setor de compras, a com cara de Madalena arrependida é a Maria de Fátima, uma das operárias.

Dona Laurinda armou-se de um olhar de profunda repulsa, contudo, tencionando manter as aparências e ser superior as suas ex-rivais, represou o ódio.

— Sou grata por sua dedicação Almeida. A propósito, faça-me a gentileza de passar amanhã em minha residência. Precisamos conversar sobre o futuro da fábrica.

“Rei morto, Rainha posta” – comemorou o bajulador.

No dia seguinte ao enterro, Almeida foi à casa da viúva conforme o combinado. Inesperadamente, encontrou uma mulher sensualmente metida dentro de um decotado vestido florido. A princípio, tal ousadia lhe pareceu uma afronta à memória do Doutor Paranhos, mas ao prestar atenção no corpo carnudo de Laurinda, cinqüentenário porém ainda possuidor de boas formas e relembrando o quanto o falecido a traíra nestes últimos anos, Almeida relaxou nos escrúpulos.

Conversaram sobre os problemas da fábrica, abriram uma garrafa de vinho, falaram mal do morto e fizeram amor por horas a fio no chão da sala de estar. O desempenho sexual da viúva surpreendeu Almeida. Com uma mulher fogosa como aquela dentro de casa, o que o Doutor Paranhos procurava em suas amantes? Enquanto se vestiam, ainda ofegantes em razão da volúpia, Laurinda lhe ordenou:

— Amanhã, demita a tal de Sueli. Pague os direitos da vagabunda.

Transcorrida uma semana do erótico encontro, Almeida recebeu no trabalho novo telefonema de Dona Laurinda, mandando que ele fosse imediatamente a sua casa. Desligou eufórico. O que acontecera depois do enterro não fora um momento fortuito. A viúva o queria como homem. O telefonema era a prova incontestável. Quem sabe os dois se casariam e, ou invés de uma simples gerência como ambicionava, ele não se tornaria dono daquela fábrica? E Laurinda, apesar da idade, possuía ainda alguns atributos estéticos: “Uma boa meia-sola e ela agüenta mais uns dois anos”, gracejou, radiante pela sorte que havia pousado em sua vida.

Mal tocou a campainha, foi recebido pela dona da fábrica trajando apenas um conjunto de calcinha e sutiã negros, como convinha a uma enlutada. A viúva, sedenta, praticamente o violentou no chão da sala. Ao final da cópula, Laurinda mandou:

— Amanhã, demita a tal da Clotilde. E pague os direitos da vagabunda.

Intervalo de mais uma semana e Almeida foi novamente requisitado a casa da viúva. Neste dia, nem roupas ela se deu ao trabalho de vestir. Recebeu o amante nua, em sua sala de estar. Fizeram amor com selvageria e depois do gozo o próprio Almeida se adiantou:

— Despeço a Maria de Fátima?

— Sim, e pague os direitos daquela vagabunda com cara de Madalena arrependida.

O novo chamamento de Dona Laurinda desta vez não demorou mais do que dois dias. Almeida chegou a casa da amante cantarolando, com a cabeça recheada de idéias e planos gerenciais. Tencionava mudar tudo na fábrica, fazer as coisas funcionarem a sua maneira. Ia dobrar o capital daquela empresa. Mas antes, convenceria a viúva da necessidade de fazerem um cruzeiro pelo Mar do Caribe, a título de lua-de-mel, pois ele precisaria de um descanso antes de assumir os negócios.

Laurinda o recepcionou friamente. Vestia luto fechado. Estranhando o fato, Almeida, respeitoso, sentou-se no sofá cruzando a perna esquerda de modo que não exibisse a sola do sapato. A viúva acomodou-se de maneira elegante em uma poltrona a sua frente e falou:

— Senhor Almeida. Em respeito aos longos anos de dedicação a minha empresa, eu o chamei aqui para evitar o constrangimento de despedi-lo na frente de todo o pessoal da fábrica. Assim, sugiro que o senhor peça demissão, sem direitos, e evite cenas desagradáveis.

Impactado pela notícia, Almeida somente conseguiu, em meio a balbucios, perguntar o porquê de estar indo para o olho da rua. Laurinda, vitoriosa, cortante feito uma navalha, esclareceu serenamente:

— É impossível manter em nossos quadros alguém que, conhecendo os segredos do seu patrão, o trai revelando suas torpezas sem que a criatura ainda nem tenha baixado a sepultura. Depois, trai as próprias colegas de trabalho, dedurando-as. E ainda trai pela segunda vez o seu patrão, dormindo com a sua viúva na vil intenção de obter vantagens em sua carreira. A traição impregna o seu caráter, senhor Almeida. Como confiar no senhor? Mais tarde serei eu a traída. Passe muito bem!

No dia seguinte, os funcionários da fábrica foram surpreendidos pela carta de demissão do Almeida. Mais admirados ficaram ao descobrirem que o ele renunciara aos seus direitos trabalhistas.